"Cineando"

Sentados en el foyer
Las puertas aún están cerradas y las retinas quieren salirse de órbita para dar paso a la lluvia de imágenes atraídas desde el imán de los sueños.

- ¿Qué vamos a ver hoy?

La idea es entrar por los pasillos oscuros y tantear con los sentidos hasta encontrar la butaca añorada para allí depositar la humanidad de manera confortable y abrir la mente al (i) real mundo de don séptimo.

No hay palomitas de maíz ni bebidas gaseosas. Sólo están las ganas de saciarse de cine y de trasportarse por la huincha negra del celuloide.

- Si fuéramos "amigos del Normandie" hubiésemos pagado sólo luca (mil pesos).

Hoy no es buen momento para dictar papiros. La boca se seca a ratos y pide agua o en su defecto un buen jugo de frutas.

Arena en los ojos, raíces inflamadas, oídos malinterpretados. El sueño me lleva por aquellos parajes en los cuales se quiere estar. El corazón palpita tranquilo, pues el weekend tapa las heridas de la semana.

lunes, martes, miércoles, jueves, viernes. Sueño, delirio, colchas a la cabeza.

Ups: Había puesto "se quieren salirSE de órbita..." y me acabo de dar cuenta. Ja!. Ya lo cambié.

Venda en los ojos

Balas al cuerpo

Hoy no quería mirarse al espejo. Su cuerpo se retorcía como un globo disparatado echándose a volar después del alfiler.

Manteniéndose siempre alerta a las burlas, risas y a los filudos comentarios, casi siempre de parte de quienes volvían luego con una sonrisa.

Tenía la impresión de que era la única en el mundo que tenía semejante condición. No obstante, nunca se imaginó que millones eran como ella y ninguno a la vez quería mirarse en el reflejo del charco de agua.

- ¡Si la belleza va por dentro niña!. Fácil decirlo, imposible creerlo.

Miles de pequeños agujeros se formaban en su piel. La esponja porosa se le iba volviendo en contra, pero ella siempre dijo que no le importaba.

- Da igual, total nadie me mirará jamás. Prefiero dormir eternamente aquí.

Y rodaban las pastillas por el esófago. El licor se subía al escenario aquella noche. Sobre el espejo una manta y el mar con sus olas hacían su tarea diaria.

El ir y venir de los pies sobre el agua hacían todo más fácil. El sol se escapó junto a las estrellas. Esta noche es noche de juerga.

Pd: Revista Paquidermos (perteneciente a los alumnos de la escuela de periodismo de la Universidad Católica del Norte) les invita a escribir algún texto, relato, (micro) cuento, crítica, columna de opinión, etc.

El tema de esta edición es "Amor, Sexo y Gastronomía". El primer lugar se ganará el último disco de Ángel Parra Trío. Participen.

Bases:

Extensión: máx. una carilla

fuente: arial 11

Enviar hasta el 10 de octubre a paquidermos@gmail.com (adjuntar datos como nombre, edad y ocupación)

Leche con nata

Confotable room

Como en una nube rosa se encontraba su corazón mientras la tv continuaba encendida. El conductor del matutino programa decía algo sobre los robos, la violencia y la muerte en la ciudad.

- ¿Y a mí qué?.

Hoy era el día de la nube confortable. Ojos llenos de serpentinas.

El reloj bostezaba a diestra y siniestra y el espejo procuraba no mirarla, pues nunca (o por lo menos nuevamente) no era de su agrado. A pesar de aquello, seguía en la nube rosa. El cielo se mira muy bien desde allí, y las cosas no parecían ser como en la tierra. Las fotos en ese momento delataban a cualquiera.

A la micro se subió un hijo de Krishna con un ¿tambor?:

- Hare krishna, hare krishna, krishna,krishna, hare, hare, hare rama, hare rama, rama, rama, hare, hare

¿Ella?, con su walkman a todo volumen. Sin embargo, el tamborileo continuaba e incluso logró insertarse en sus sesos. Parece que las vibraciones vegetarianas querían devorársela.

La nube rosa emulaba un algodón de azúcar no comestible, pues la lluvia ácida acecha por estos lados. Nada le importó menos que ver qué se comentaba por allá abajo, después de todo: "a mí qué".

Nada mejor que recostarse sobre los asientos acolchados de la vida, dejarla pasar y colocarse una venda transparente sobre los ojos.
Desde la rosa nube tira besos dulces a los transeúntes. Les regala flores a los perros y maníes a los de terno y corbata. Ella por su parte se come los dedos en señal de sobrevivencia. En señal de que está en la tierra.

Reflexiones

¿Para qué estamos aquí?
Los ojos se cerraron para contemplar por algunos segundos la putrefacción de lo mundano. El día contuvo las lágrimas y la tristeza inundo la pequeña sala en la que todos movían la cabeza de un lado a otro como buscando respuestas en el de al lado.
- Pediremos hoy por la salud del papá de nuestra compañera.
Hace alrededor de tres años que no pisaba "suelo bendito". Las capillas/iglesias/templos/basílicas/oratorios se habían escapado de mis retinas y el corazón palpitaba solitario por los pasillos de la vida.

El supremo observaba hacia el cielo buscando respuestas a las interrogantes que tanto nos causan daño hoy.

- ¿Para qué estamos aquí?. ¿Ha servido de algo nuestro paso por el mundo?.

La pregunta rebotó en mi cráneo y penetró tan bruscamente como el proyectil que dejó en coma al papá de Natalia (a los creyentes por favor pidan por Víctor Cruz, quien sufrió un accidente que lo tiene al borde de la muerte. A los no creyentes, concentren fuerzas por él).

- ¿Ha servido de algo mi presencia en la tierra?. Porque claro, si no ha servido de nada es una pena y hay algo qué hacer. Queda mucho aún de flores en el campo.

De lo contrario, la vida se acercó a través de las banquetas y me pidió disculpas por ser en ocasiones tan invisible. Las buenas intenciones hace tiempo que se fueron al carajo... no sé lo que sucedió, sólo desaparecieron, se fundieron con la lluvia que tanto añoro tocar.

- No, no... no es lo que usted piensa. Aún soy una persona buena.

Es sólo que olvidé algunas cosas, se fueron con el viento y de todos los miedos que se me venían a los poros, uno de los más apoteósicos se hizo realidad. Ahora no sé cómo devolverme. El laberinto es extenso.

Adicciones sin sentido

(De blogs en un mismo día)

El gallo cantó temprano

Las agujas aún no intercambian señales y los dedos ya plasman más ideas/sueños/estupideces/tesoros en la página soñada para todo Quijote, por lo menos de los que pretenden serlo en el tiempo de la vaca mecánica.

El gallo cantó temprano y dos fueron los volantines que encumbré hoy. De fondo Cranberries. ¿El nombre de la canción?: 'Liger'.

But I'm in so deep. You know I'm such a fool for you.

You got me wrapped around your finger, ah, ha, ha.

Do you have to let it linger? Do you have to, do you have to, Do you have to let it linger?

"Estoy algo tonta por ti". Hay veces que esa frase resuena en la mente de muchas (os) y retumban cual campanas en el confesionario. Vacías se tornan las palabras. Somos todos unos tontos en algunas ocasiones. Hay que tener un cable a tierra. ¡Por favor tírenle uno a ella!.

Algo así como que cuelga de su dedo. Me tienen como el perro faldero a sus pies. Patrañas que de pronto segan a cualquiera. Lo que llaman enamoramiento o anteojera de caballo. Sí porque hay veces en que no ves. No ves.

- Te está haciendo daño y no te das ni cuenta.

Silencio a sabiendas.

La tontera se transforma en placer cuando el otro también es tonto.

- Tonto es el que hace tonteras decía la madre de Forest Gump.

¿Seremos tal vez los Quijotes de la tecla/pluma?. De pronto los dedos se entrelazan para combatir a los molinos cybenéticos que sólo basurean y hablan en-tre-cor-ta-do.

Sin piedad dejas atrás un séquito de vana idolatría

Sos tan espectacular que no podés ser mía nada más (tenés que ser de todos).

Babasónicos

¿Ser de todos?. ¿Ser espectacular?. ¿Ser sólo tuya?.

Escucho la radio, nada envasado por ahora. Los ojos parpadean silenciosos esperando por algunas horas de sueño.

- En Chile continental gozamos de las 12: 09 de la madrugada. Ya es otro día. ¿Dos blogs en un mismo día?.

Tazones psicodélicos

Un café para Viddeara

A pesar de que mis labios no son asiduos al café (seguridad del por qué no tengo, pero quizás sea por aquel efecto adicto que provoca... no lo sé), tienen ahora una afición que ya pasó de ser nueva a habitual.

El ir a uno de los café que está en el centro de Antofagasta se está haciendo ya una necesidad para mi paladar, exquisito por naturaleza, delicado por "mañosidad".

- Un chocolate caliente en tazón por favor.

Y ahí está él. Viene en tazón moderno, con rayitas psicodélicas que tienen gusto a casa de recién casados.

En su superficie, una nube blanca se posa elegante sobre el chocolate y una ramita de canela rema como si de un paseo en lancha se tratara.

- Cuidado que está caliente. Sopla primero -, me dice Kral con voz pausada, casi paternal.

A un lado del tazón psicodélico, en el plato que emula a un trozo de madera, está mi amigo mashmelow. Blanquito como él solo espera atento a que el primer mordisco le dé la bienvenida.

De fondo hoy se escuchaba Roxette. Placer culpable de aquella época de jumper y corbata. Incluso de corbata básica, de aquella con elástico. De esos tiempos es el placer culpable porque de corbatas medias eran otras músicas. Vergüenza.

- Hello, you fool I love you! C'mon join the joyride

Los niños/jóvenes/hombres/meseros de mamelucos atienden hermosos a su clientela. Éramos sólo nosotros en un principio, luego los adictos al café tomaron palco en las mesas junto a las velas/lámparas que adornan el lugar.

Todo bonito, todo bueno. Sabor incomparable el del chocolate caliente en tazón grande.

- ¿Desean ver la carta?

- No. Lo de siempre por favor.

De bienvenidas

De vuelta a casa (la otra casa)

Una hora ha pasado y el calor nortino volvió a penetrar en los cuerpos violentos. Los mismos cuerpos de hace 18 horas atrás.

La máquina se comportó como un buen cachorrito, digno de repetir todas las frágiles piruetas nocturnas. Alivio.

Es como si el lugar nunca me hubiese abandonado. Autos, mar, sol amarillento/fuerte/amarillo siguen allí. Todo este tiempo se optaron por la espera. La terrible espera que al fin llegó.

La brisa es agradable y a pesar de que no se oyen los pajarillos matutinos, el sonido embarga hasta al más incrédulo. Todos en la zona de embarque dedicados a buscar a quienes alguna vez llegaron a sus vidas: ¿coincidencia, accidente o esperanza?.

El peso de las 18/19/20 horas se hace presente. ¿Yo?, escribiendo con mi pluma/tecla amada. Estómago, extremidades, cabeza, nariz... todo pide en forma urgente auxilio. Algún tipo de ayuda solidaria que se le brinde por favor.

La otra casa. ¿La primera o la segunda?. ¿Importará eso?. Es como si nunca me hubiese ido.

Horas pasajeras

Sobre el teclado derramado <de teclados (des) conocidos>

Es una nueva situación. Hoy, sobre el computador de mi hermana. A los momentos de ayer, le siguen estos. El teclado sobre las rodillas (escritorios con desprecio), la televisión encendida con imágenes de una teleserie brasileña, de esas que cobijan la tarde... ¿yo?, acá escribiendo en mi amado/odiado/tecnológico/mágico blog.

El aire de la ciudad no es limpio, mas me agrada sentir cosas tan extrañas e incluso masoquistas como el hecho de que los pulmones supliquen por un par de minutos de "limpieza ambiental".

Autos, micros, camiones, gente. Todo inunda las callecitas de la capital. La neurosis colectiva se apodera de nosotros. A mí me agrada rodearme de todos ellos. Los observo, oigo, odio y amo a la vez. Me pregunto ¿cómo estará Antofagasta a estas horas?. ¿Será un día más?. Es lo más probable.

Hoy tengo tiempo. Ese tan preciado reloj, hoy es generoso conmigo.

- Hay minutos de sobra, ocúpalos.

Magnolia me mira de por allá. Mientras lee una revista, yo intento volar con la bendita pluma/tecla tan ansiada por estos días.

Ayer fui a visitar a don Salvador Dalí. Una sala hermosa, la iluminación deleitando a los asistentes. En la Estación Mapocho fue la cita. Mis pupilas me reclamaron desde que llegué a Santiago, que a Dalí había que visitarlo.

- ¿Vamos a ver la expo de Dalí?

Por supuesto que debía ir, una muestra de esa magnitud no podía quedar lejos de mi vista. El rey del surrealismo me abrió las puertas de su casa/vida/onda.

Aunque extrañé los óleos, probé los dibujos, las acuarelas y las litografías. Lo retorcido de la realidad invadió mis sentidos. Lo amé y él me amó también.

pd: gracias por sus comentarios. Les agradezco la echada de vistazo.

pd2: Don Kral... gracias por la invitación a Dalí. Excelente, digna de usted.

Carta de ajuste

En la ciudad

Las condiciones son las mismas: sentada frente a un computador, sola y con todas las herramientas para volcarme sobre esta página a la cual tanto cariño (y adicción) le he tomado desde hace algunos meses.

Las condiciones son las mismas, mas el lugar es distinto, la ciudad una extraña necesidad y el ambiente ya no es nortino/café/húmedo.

Aún en Santiago y esta vez en casa de don Kral. El computador me seduce y me invita a escribir aunque sea un par de líneas.

Desde aquí mis pupilas les ven como a seres no extraños a quienes invito a repasar mi pluma/tecla. Desde aquí les saludo. Desde aquí les digo hola. Desde aquí los leo a ustedes también.

Tiempos violentos

Que tenga usted un ¿buen? viaje

No quiero ni recordar todo lo que sucedió en la travesía antes de llegar a Santiago. Al parecer lo de la buena lectura, exquisita música, dormiladas horas y puzzles mágicos son puras pamplinas.

¡Pamplinas!. Enumero a continuación algunos detalles de esta cuasi - aventura.

1.- Llegada al terminal: 19.45 (salida del bus= 20.00 hrs.)

2.- 20.30 /aún en el terminal.

3.- 21.00 / subiendo al bus: otras personas ocupando nuestros asientos. (Intercambio de palabras incluidas. Todo dentro del protocolo).

4.- Sin hora. A esas alturas ya habíamos perdido la noción del tiempo. /Manifestándonos en contra de la empresa Pullman Bus.

Explicación: ¡Ah! es quen os cambiaron el horario desde las oficionas de Santiago.

- Ustedes deberían haber abordado la máquina de las 20.10 horas. ¿Acaso me vieron cara de adivina?.

- Los ubicaremos en otro bus.

5.- 21.50 / Dos horas después de lo supuestamente "acordado", abordamos una máquina.

- Sólo nos quedan los últimos asientos. Son los que no se venden. Tomen, para ustedes asientos 41 y 42. ¿Qué?.

6.- 22.00 / Por fin partiendo. El bus iba ocupado en su totalidad por trabajadores de alguna empresa minera. ¿Yo?. La única mujer a bordo (Don Kral: gracias por estar ahí).

Y pensar que ahora queda la vuelta a Antofagasta...

¿En qué diablos me devuelvo si ya no confío en ninguna de las dos empresas "confiables" de Chile?.

1) Tur Bus choca con todo.

2) Pullman Bus

a) lleno de baratas a bordo

b) venden asientos demás

c) mala atención

¡Auxilio Sernac!.

Pd: Sernac: servicio nacional al consumidor.

Días de fiesta

En bus yo me voy
Zapatillas, jeans, poleras y polerones: al bolso. Arrugados meto los chalecos, chaquetas y bufanda de invierno. Después de todo, en Santiago al parecer aún hace frío. El invierno no los quiere dejar.
- 20:00 horas: bus con destino a Santiago. Pasen al andén 3.
Calcetines, toallas, shampoo y jabón: al bolso. No olvidar meter la grabadora, cassette y pilas recargables. Las entrevistas están a la orden del día.
- Lleva agua para el camino. Son como mil horas de viaje. (Son entre 18 y 20).
Subiré nuevamente a esas moles que de pronto pareciera que volaran por la carretera. En la noche me cuesta conciliar el sueño.
- El chofer parece un energúmeno.
- ¿Y la chicharra que indica que sobrepasó los 100 kilómetros por hora?.
¿A qué voy a Santiago?. Fiestas patrias. "El día de la independencia de Chile"... FALSO. En fin, como todo en esta vida, hay equivocaciones garrafales. ¿A qué voy?. Siento que la pregunta me retumba en la cabeza como si lo único que tuviera en el cráneo es la fila de palabras que conforman la oración. ¿A qué voy a Santiago?.
Pastillas para la alergia ‘contra – gatos’, píldoras varias, papel higiénico: al bolso. A la cuna del gatuno me iré a meter y de estornudos veré hasta el cielo desaparecer. (Ridiculous rime).
En bus me voy a la capital. ¿A qué voy?, de pronto me pregunto. ¿Extrañarán mi sombra?. Con canastita con huevos duros y gallina llegaré. Trenzas en el pelo y zapatos de charol usaré. En bus llegaré a la capital.
Pronto, informaciones variadas. Un mix de ensaladas. Tiqui-tiqui-ti.

En días nublados

Tienda cerrada
Hoy es martes y está nublado. Al parecer las nubes del sur se vinieron a recocijar con las bondades del norte de chile.
Es uno de esos días en que no sólo las lluvias ni los vientos peligrosos azotan la ciudad. También los músculos y huesos tienen algo qué decir hoy.
Hoy es martes y la aspiradora acecha. Subir los pies para sacar las pelusas. El ruido ensordecedor deja que a mis oídos, esta vez, ‘no-reposados’.
Sólo por hoy escucho la Radio Pudahuel. A ‘Pablito’ Aguilera le agrada chacharear con las señoras, las dueñas de casa acerca de sucesos paranormales.
La señora Pati me dice que bajará a comprar cosas para el almuerzo. Yo asiento con mi cabeza. Hoy es rico el almuerzo, como de casa.
Me da más hambre de lo acostumbrado los martes. Las tripas reclaman porque las agujas del reloj no avanzan y se quedan en una mañana casi eterna.
- No comas a deshoras que engorda niñita.
Y la radio sigue, la lavadora indica que la ropa está lista para colgar. La aspiradora deja ciego mi pabellón auricular.
- ¿Qué historia más interesante trajo usted hoy?, dice Aguilera. Vamos con Ricardo Montaner y "Desperado".
Hoy es martes y me muevo entre el Libro de Defensa del Estado, la conversación impersonal del messenger y el ‘bloggeo’.
Leo por ahí: "Esta publicación busca acrecentar la conciencia de todos los ciudadanos respecto de la importancia de su aporte y participación en un factor relevante para nuestro futuro como Nación". Palabras de Eduardo Frei Ruiz Tagle (Presidente de Chile entre 1994-2000). Un tipo poco agraciado y viajero. Muy viajero.

- ¿Por quién votarán la gran cifra de nuevos votantes?. La mayoría son jóvenes quienes por primera vez darán su aprobación a uno de los candidatos presidenciales. Las votaciones son el 11 de diciembe. El cumpleaños de Magnolia. ¡Pobre!, siempre hay plebiscito el día de su cumpleaños. 21 cumple ahora. ¡Qué grande está!.

Las nubes se pegaron el viaje al Trópico de Capricornio. Quisieron deleitarse del clima desértico.
Publicidad en la radio Pudahuel. Un trabajador habla del programa pro empleo del Sence. "El gobierno le da una mano", "más empleo, mejor empleo".
Leo un cuaderno con caligrafía no definida y mis apuntes de la cátedra de Geopolítica y Relaciones Internacionales. Libro de la Defensa Nacional otra vez.
Hoy es martes y está nublado. Hace frío en el norte hoy. Yo por hoy, tienda cerrada a la espera de las sopaipillas pasadas.

Línea del tiempo

Los locos años veinte
Ayer tuve la oportunidad de entrevistar a un compañero de carrera del cual tengo mucho optimismo en el campo intelectual (aunque el ría y se esconda tras un árbol). En el episodio de Altosubterráneo número V, con Johann logramos sentarnos en un cajón de manzana (yo) y en un sillón rojo metafórico (él) y tan solo hablar.
- Hoy hablaremos de todo y de nada a la vez. Sólo de los "Locos años veinte" y el contexto cultural, social y político (último punto sólo pincelado) de aquella época.
Presentado el comensal, comenzamos con la plática que no sé muy bien (ahora que lo pienso) si habrá sido o no lo suficientemente "gordita" como para decir: ¡uf!. Estos cabros si que tienen un hilo conductor en el cual sujetarse.
Y es que a pesar de que el tema estaba definido, no había pauta más que rodear el tema en el escritor inglés Aldous Huxley y nada nos importó más que sostener dicha charla y dar a conocer algunos temas relacionados con la década de los veinte.

A pesar de estar recién saliendo de la primera guerra mundial y tomando en cuenta el gran pesismo reinante en la sociedad: la concepción del hombre como ser perfecto ya no es tal y la depresión tragaba a los intelectuales quienes con ironía y sarcasmo en mano, se deleitaban plasmando hojas y hojas de buenas y variadas historias/ensayos/cuentos/poemas. A pesar de aquello, todo el desenfreno se dio cabida en los llamados "locos años veinte" (1920-1930) surgiendo así tendencias, sistemas or something like that charleston, jazz, cabarets y baile, mucho baile. ¿Escapismo?. Quizás, pero la bonanza económica que se vivió, se supo aprovechar en todos los aspectos.

"Las chicas 'flapper' -zapatos de tacones altos, medias de nylon, cinturas estrechísimas, faldas cortas, cigarrillo en la mano- se convirtieron en el paradigma del nuevo tipo de mujer independiente y emancipada que la guerra parecía haber creado. Más sutilmente, Virginia Wolf argumentaba en su ensayo Una habitación propia (1929) la importancia que para el desarrollo de la personalidad femenina tenía que la mujer pudiera disponer de un ámbito propio". (Aquí)

El radiocontrolador se deleitaba con el diálogo. Johann aportaba sus conocimientos y ¿yo?, yo jugaba a ser periodista.

Y así se fue dando la cháchara. Amena en todo momento. Sabe harto el Johann. (Léase con voz de niño pequeño asombrado).

Temas presentados: "Sing it back" (Moloko) y "There will be some changes made". Todo muy 'veintiañero'.

Casos de la vida

¿Qué hacer si...?

"Esto le ocurrió a una amiga mía...". Típica frase para contar lo que en realidad le pasa a uno mismo, pero que finalmente escondemos quizás por temor o vergüenza bajo la narración en tercera persona.

A pesar de aquello, esto sí que le está ocurriendo al alma de la Señorita "P" (no confundir con la seria de más allá. Esa es otra y por dios que es cierto).

Luego del infortunio de uno de sus amores difuminados en el tiempo, el mar le entregó nuevas oportunidades para volver a soñar. Esta vez "Pé" tropezó con "Mister M"y comenzaron un viaje juntos por los cerros de arena. Inestables, pero irresistibles.

Él, un futuro abogado y ella futura periodista. Futuros (in)negables. Mapas trazados, destinos no congelados.

Ambos decidieron navegar por lo menos cerca de las 200 millas para ver qué les proponía el presente. Nada de futuro, sólo carpe diem por ahora.

- Eme miente. Su capacidad está bajo de lo que él usa como discurso. Lo he investigado a fondo y pude comprobarlo. (Recreación de monólogo de padre P).

- ¿Qué?. Pensé que estas cosas sólo sucedían en las soap operas. Sólo por la televisión.

La señorita "P" está colgando de una cuerda, que bien no sé si es floja (la cuerda) o es lo suficientemente fuerte como para soportar el peso de la bofetada patriarcal.

- Mentiroso y flojo. ¡Acá no!.

- ¿Qué? (me repito una y cien veces).

Ella lo mira a través del reflejo del vidrio de su auto. Lo contempla mientras se acerca y no sabe qué hacer.

- Ya eres grande, mayor de edad y fuerte. ¿Qué harás?.

Aún no entiende que su corazón lo reclama. "Mister M" también la necesita, por lo menos esa frase suena por sus labios.

- ¿Y el recorrido de las 200 millas?. Ya tengo incluso el almuerzo listo para esa travesía.

La Señorita "P" no resiste más. Los reclamos se suman a la desgracia diaria de no poder ni siquiera presentarlo ante la sala de la corte suprema.

- Él será abogado. ¿Sabrá qué hacer?.

Los pasos de "M"se hacen eternos y "P" sólo se remite a tragar saliva. Saliva de incertidumbre.

- No es quizás tan grave como parece.

- Ya eres grande y fuerte.

- Tú no sales con el y punto.

- ¿Qupe hacer?.

(Dedicado a ti hada perfumada de siempre)

Tonteras

¿Cuando acabará todo?

Han pasado clases y clases (cátedras le llaman algunos) que hablan acerca del periodismo de farándula, específicamente de aquella tendencia que trata de inmiscuirse a cómo dé lugar en la vida privada de "artistas" y gente que sólo es famosa en Chile (y eso).

- ¿A quién le importa el término del matrimonio de Marcelo Ríos y María Eugenia Larraín?.

Al parecer a muchos. Esto porque la televisión, periódicos, radios se empecinan en subirlo al escenario logrando incluso que diarios como La Segunda caracterizado por establecer como tema principal a la política, hayan dedicado la portada a este magnánimo suceso que sin duda, cambiará la historia de todos los chilenos.

- Las encuestas reflejan que la mayoría de habitantes de nuestro país (no sé cuál es el porcentaje) exige que en la televisión hayan más espacios para la cultura.

- ¿Qué?.

No entiendo a las encuestas. No les creo mucho a ellas. Son como aquellas rubias maniquíes en las pasarelas... en sus vidas.. falso todo. Todo falso.

Al mismo tiempo, esa frase que habla del pueblo, del pan y el circo se aplica nuevamente y en este siglo. La prensa habla de la vida privada de los personajillos porque VENDE y al mismo tiempo las personas compran para saber de sus seudo-artistas preferidos. Mientras más compran, más venden, más ganan... ¿más educan?.

Malditos círculos viciosos. Es como el de la delincuencia. Educación - pobreza - ¿delincuencia?. No tengo muy claro cómo podria superarse, y como lo hablábamos en otro blog por ahí: ¿Será así de fácil como rebajar la edad para las penas carcelarias?.

- Si la gente compra y compra farándula. ¿A qué entonces le llaman interés porque haya más cultura en la tv?.

Volviendo al tema de la farándula. ¿A quién le importa qué pasó con Lola Melnik y sus declaraciones acerca de su futuro en Morandé con Compañía?. Parece que a muchos. Parece que a mí también.

Pd: ¿Es cierto que en el capítulo pasado de REC (Chilevisión), el mozuelo de Nicolás Copano enseñó a hacer una bomba Molotov?.

Ojos (semi) abiertos

Miedos terrenales; fantasías celestiales

Creo que todos nosotros somos miedosos en cierta manera. Recuerdo que en el verano, tuve la oportunidad de ver "Be Happy" de Gonzalo Justiniano y en su versión pirateada y todo, me pareció una película chilena más que incluso utilizó muchos recursos técnicos que quizás podrían haberse dejado de lado.

Bueno, pero aparte de todo recurso estilístico, lo más impresionante del filme (quizás todo espectador piense similar) es el poema, frase o no sé que se manda Manuela Martelli cuando comienza la cinta y en algunos otros espacios de la misma:

- "No le tengo miedo a nada: ni a los perros, ni a las gitanas, ni a la noche, ni al viento, ni a los temblores, yo no le tengo miedo a nada. Yo no le tengo miedo a nada: ni a los espíritus, ni a los incendios, ni a los cementerios, ni a las estrellas, yo no le tengo miedo a nada".

Ahí fue cuando los espectadores que en ese momento veíamos la película, comentamos casi como automáticamente el tema del miedo.

- ¿A qué le tienes miedo tú?.

Llegó por fin a mí la pregunta. Digo por fin, porque nunca me lo había cuestionado. El tema del miedo estaba presente en mí todos los días. A cada momento.

De ahí que comprendí, me vi en mi propio reflejo y siento que definitivamente el miedo se acerca a mí como queriendo hacerme cosquillas, cosquillas siniestras.

- Bueno, pero ¿a qué le tienes miedo entonces?.

Le tengo miedo a la gente, a la oscuridad, a hablar frente a los demás, a mirar a los ojos, a sufrir, a la soledad, a los ruidos fantasmales nocturnos, a la muerte, al dolor, a la vejez (esto porque no quiero llegar a depender totalmente de otros), a irme a stgo, a tener una familia, a las peleas, a los gritos de ira, a los curados, a mis papás (en ocasiones y hoy por fin lo reconozco), a las separaciones, a la cesantía, al cuco... Soy una miedosa.

- ¿Tan miedosa que eres?, me pregunta siempre Don Kral.

Y sí. Hoy abro mis ojos y lo digo abiertamente. Soy miedosa. Me aterro ante cualquier situación.

- ¿Crees que haya alguien que no le tema a nada?.

Siento que todos tenemos algún miedo dentro de nuestras existencias. Al fin y al cabo, somos meros actores que parados en este gran escenario, de alguna u otra forma hacemos peso... algún día, las tablas cederán.

¡Ay la vida!

Y así pasan los días
Correr. Eso ya no lo hago desde hace un buen tiempo. Hoy, las horas pasan y pasan sin a veces tener mucho sentido siquiera levantarse del asiento para pedir una opinión.
- ¿Si?, ¿quiere decir algo?.
- No. (ya siento que no vale la pena)

La señorita seria de más allá recoge una pelota que rueda por el suelo. La mira y no se percata que un poco más lejos está la figura del zapato que había perdido ayer.

- Zapatos, un nuevo estilo, algo que la mujer debe tener (de una serie de por allá).

¿Existe la felicidad?. Estados felices sí, creo que sí existen. No obstante, la felicidad per se ¿existe?.

- ¿Cómo ha de ser tan feliz usted señorito bello?. Si sólo encendiera la televisión, se daría cuenta que las cosas no son así como las ve su pupila. Límpiecela. AHORA.

La pelota que rodó hasta llegar a los pies de la seria de más allá se transformó en la maicena que había moldeado hace un par de semanas. Lo concreto, firme y estructurado, ahora no era más que 'dust in the wind'. La pelota ya no rebota.

A pesar de haberla encontrado y haber obviado la figura del zapato, "seria" veía como los señoritos y damiselas corrían felices por los prados sin darse cuenta de que desde el cielo venían los pajaritos prometidos que en picada intentaban matarlos a picotazos.

- ¿Será una buena idea?.

Véalo usted mismo. Hay canales para eso... ¡Y en tv abierta!.

Por sanidad II

Una vez más nos vimos pisoteados

Y otra y otra vez... ¿qué es lo que les pasa a todos ustedes?. No entiendo por qué las pisadas se vuelven y vuelven a repetir como queriendo sacarnos la lengua a cada uno de nosotros por igual.

A veces solemos tener ideas, proyectos, hojas y hojas de pensamientos estúpidos, buenos, irreverentes, asquerosos, irrealizables y utópicos.

- Cuando un proyecto tiene aunque sea una cuota de personalismo, es una imposición y no proyecto-.

Quizás hubo una buena propuesta, quizás no. Sin embargo, las pataletas dejémoslas para después o mejor dicho, para los bebés.

No sé si vestirse de RaMMMpunzel, de Robin Hood o del Rey Arturo sea buena idea. Tampoco tengo claro si colocar ojos ensangrentados dentro de frascos sea radical. Menos sé si gastar 560.000 pesos en un festival de las atrocidades (porque para qué estamos con cosas: es así) sea una buena idea... una idea "vendible". ¿Para qué vender?, ¿por qué no entretener?.

Tengo sólo palabras estúpidas para esos ojos insulsos que pretenden tener el mundo a sus pies (mentalidad de jovencitos y jovencitas). Basta de pisotear al resto.

No tengo cara para recrear historietas de ayer. Prefiero pensar en las series de mañana. Son más entretenidas y tienen menos de picadillo mal elaborado. Hasta para eso somos fomes.

Ayer fue, hoy es

Vidrios reagrupados
Ayer nací por vigésimo cuarta vez. El sol se ve igual que ayer, no obstante los ojos son un año más vetustos, al igual que mis manos, los pies y el pasado.
A pesar de que hoy se dibuja un nuevo círculo, la mirada sigue fluyendo hacia la misma dirección. Sube siempre hacia lo más alto y allí, cuando alcances tu ritmo, deja que las manos hagan su trabajo y te lleven a volar. Es exquisito volar. Siempre lo he sabido.
"A veces las palabras no bastan.
Los besos se vuelven insulsos dentro del contexto.
Un día como hoy,
hace más de dos décadas
lanzaste tu primera lágrima
y tu primer aliento.
¿Coincidencia divina?
Salí presuroso en tu búsqueda...
Tu visión en sueños febriles
se aferraba en mi corazón...".
Ayer eran lágrimas de ensueño y hoy, sonrisas de papel. Mañana será otro día para celebrar. El ángel / demonio nuevamente renace desde lo más profundo de sí mismo.
pd: gracias a todos quienes se acordaron y también a los nuevos integrantes en mi fiesta. Globos para ustedes.

Autorreferencias

Por hoy, sólo yo

Hoy no quiero contar de cuántas veces mis ojos parpadearon o de cómo fue que desperté de mis ácidos sueños, ni de dónde tengo escondida la pelusa de aquel rincón.

Ayer eran 23 y hoy 24 años los que llevo pisando este mundo. Nací en Santiago en 1981 y desde 1993 vivo en Antofagasta. Ahora estamos a 2005 y pronto me iré.

Hoy quiero ser autorreferente. Nada de terceras personas. Siempre hay tiempo para ellos, para mí... muy poco.

Ayer fui persona/individuo/alma/color/sabor. Hoy creo que seré alas/arcoiris/lágrima bella/sueño/futuro.

¿Quién soy?. Soy la señorita seria de más allá quien hoy cumple 24 años. Veinticuatro años... 24... XXIV. Ojos grandes, seriedad, (baja) autoestima, silencio y contemplación. Observar antes de hablar.

Quiero por hoy, ser autorreferente. Mirarne al espejo y sentir que soy la única que hoy cumple años (bueno, a Nicanor Parra lo dejamos tranquilo) y pasear por la playa como si de mis pies se desprendiera la arena que alimenta al mar.

No me gusta que me saluden mas no puedo evitarlo. Quiero ser la princesa, pero con jeans y zapatillas. Las coronas no me sientan bien. No quiero grandes celebraciones, sólo que me digan muchos "te quiero", uno suele necesitaros a diario.

¿Velas?. No, creo que los días de velitas, deseos, tortazos y demases quedaron atrás. Hoy, sólo abrazos, sonrisas, cariños y mimos.

A los que me saludaron y me quieren... mil gracias.

A los que me quieren, pero lo olvidaron... sé que lo sienten, los quiero igual.

A los que saludan y por detrás apuñalan... trámite fácil.

A los que me saludaron y ni siquiera saben quién soy... ¿habrá tiempo?.

De espaldas

Échate para atrás

Hoy es domingo, día de descanso, de flojera, de nada y de todo a la vez.

Algunos ni se bañan: "Es el día del señor", dicen como defendiéndose. La alarma del reloj también se toma el día libre, el periódico es el protagonista, el almuerzo espera y espera. Hoy hay tiempo.

Domingo o "fomingo" como le dicen algunos. Incluso en las canciones "Every day is like sunday", dice Morrisey "Todos los días son como el domingo". ¿Será así?. Puede que para algunos toda la vida sea un gran domingo.

Otros aprovechan en día domingo para juntar a la familia. Es día de ver a los abuelos, primos, tíos, hermanos, papá y mamá. Para otros, sólo un día más para recordar que todos están lejos.

Domingo... ¿qué estará haciendo en este preciso instante Plácido Domingo?. O mi vecino, don Domingo, ¿el de la calle 14 de febrero?.

- Siempre los domingo son feriados ¿Por qué?. Está siempre el calendario en rojo ese día. ¿Día de furia?.

Domingo, diumenge, dimanche, domenica, die domini, sonntang, zondag, vaskresenia, inti p'unchay. Cómo sea, es domingo.

Dicen que el hecho de que se asocie este día con el sol y con Jesús no es coincidencia. "El emperador romano Constantino adoraba a Mitra (dios del sol), pero un día tuvo un sueño en el cual vio una cruz dentro de un sol con la inscripción 'vence con esto'. Fue así que se declaró cristiano y dedicó el domingo como el día del señor. También prohibió hacer trabajos manuales ese día". (http://www.dechile.net/).

Algunos estudian, otros duermen, comen, ven tv, escuchan música, leen, no leen, hacen el amor, se separan, van a misa, se juntan, se arrejuntan, piratean, escriben en blogs, chatean, pololean, salen a correr, pasean al perro, pelean, se reconcilian... como todos los días. ¿Every day is like sunday?

Y tú ¿qué haces el domingo?.

Cables cruzados

Lo "Kitsch" que nunca fue

Lo sin estilo, lo recargado, el mal gusto, lo desechable, exagerado y cursi. "El triunfo del mal gusto", así titula el reportaje central que lleva la nueva edición de la revista "Conozca más" a la cual no puedo acceder tan fácilmente por su extendido y de mal gusto valor (no es como comprarse un 'media hora'. Otra caída de carnet ).

Accediento a la web de la publicación, pude extraer aquella seudo definición de lo Kitcsh, tan de moda por estos días y que ha provocado fiestas en las cuales la música es la que se apodera de tal concepto, que igualmente suena un tanto lejano a nosotros.

Ahora, puedo decir que en Chile se ha aplicado lo Kitsch para la realización de partys en las cuales no se toca nada más que éxitos antiguos y/o ¿qué?... es como citar a aquellos "placeres culpables" de los cuales todos podemos aducir pertenencia en nuestra vida.

"La palabra kitsch se origina del término alemán yiddish "etwas verkitschen". Kitsch define al arte que es considerado como una copia inferior de un estilo existente. También se utiliza el término "kitsch" en un sentido más libre para referirse a cualquier arte que es pretencioso o de mal gusto". (Wikipedia)

Antofagasta no se queda atrás. Ayer, con don Kral acudimos a la "primer fiesta Kitsch de Antofagasta" (aplausos por favor) realizada en el Pub Matta, recinto de diversión y perversión... uno de los tantos en la ciudad.

Obviando el diálogo de:

- (Lucho): ¿Dónde lo pongo? (refiriéndose a dónde estacionar el auto)

- (Kral): ¿Qué propones? (escuchando mal la pregunta y respondiendo con tono medio sugerente)

Entramos en la humareda del pub y todo lo que escuchábamos era brit pop, pop, crazy pop, chilensis pop. Sólo POP. Esto por supuesto nos causó extrañeza, pero decidimos esperar a qué podría llegar a suceder en algunos minutos más de fiesta.

Al paso del reloj, se sucedieron bandas como Miranda, Pulp, Culture Club, y nada de kitsch. Al final lo que tengo entendido como éxistos de esta tendencia son algo así como Pachuco, Amanda Miguel, Juan Antonio Labra, Yuri, Zalo Reyes y Dyango. Algo así como "música para encerar" de la que hablan por ahí y de la que se deduce una vez más que ¿"todo tiempo pasado fue mejor"? y esas frases de tía Julia que salen de pronto a colación.

No había nada recargado, no había nada de mal gusto (salvo excepciones), no había exageración, no había nada rosado, había marihuana, mucho alcohol. ¿Y lo Kitsch?.

Al pareer esta tendencia se está poniendo de moda, aunque por lo menos esta humilde servidora no ha sido testigo de ninguna de estas expresiones presentes en esta ciudad. Esperemos que se haga una segunda fiesta Kitsch, esta vez, que no contenga a Tatu, Glup! y esas cosas. La gente no se asusta Dani, si va a algo Kitsch es porque sabe a lo que va.

Por hoy, pifias. Queríamos escuchar más de lo kitsch y menos de lo mismo. Llamen a Pepito tv por favor.

¿Potencias?

Los emperadores, los guerreros... los malos, los peores
"Flushing out the ugly truthThe horror in New Orleans has exposed the nation's dirty secrets of race and poverty. Americans are ready to help. Will our leaders show the way?" (Salon.com)

Ella es Milvertha Hendricks, tiene 84 años y en el momento de la instantánea se encuentra esperando bajo la lluvia junto a otras víctimas... esperando... esperando.

¿Sabrá ella que está cubierta con la misma bandera que le da la espalda?. ¿Tendrá alguna idea de que su Presidente, el mismo que quizás hasta reeligió (¿por qué no?) es el mismo bastardo que dejó pasar días para "ir en ayuda"?. ¡Claro! mientras a ella y su familia se les iba la casa y su esfuerzo, Mister President estaba de vacaciones, tiradito para atrás***.

Las personas de raza negra son los más afectados (y eso que estamos en el siglo XXI), los más pobres también. Incluso las ¿malas? lenguas dicen que quizás si Katrina hubiese pasado por algún estado cercano a New York, la ayuda hubiese sido casi inmediata, más solidaria, decente.

¿Sabrá Milvertha que este desastre estaba previsto desde 2001?, ¿tendrá ella aunque sea alguna idea acerca de los presupuestos?. Sí, porque Mister Bush, su gobierno le quitó un cuarenta por ciento de presupuesto a la oficina de emergencias de Nueva Orleans para financiar la guerra de Irak?. Es decir, de los aproximadamente 80 millones de dólares destinados al "esfuerzo por combatir el terrorismo" hay un trocito que hubiese servido para construir diques y así salvar la ciudad que HOY se encuentra bajo el agua.

La gente que tiene vehículos se fue. Los que no tienen nada se quedaron para salvar la nada que poseen. Negros, pobres, ancianos, niños.

La ciudad se está descomponiendo, las enfermedades brotarán de la tierra, los saqueos (obvios) comienzan a hacerse vivos (la gente tiene hambre, su presidente no los ayuda). El "fantástico" gobierno de USA sabía de esto, y no hicieron nada.

La popularidad de Bush está en su punto más bajo. Ya estaba bueno. ¡Ustedes lo reeligieron!

*** Es casi una coincidencia que cada vez que hay desastres en EEUU, Bush se encuentra de vacaciones.

PD: me acabo de enterar de más: mandarán a soldados a New Orleans. ¿Ayudar?. Tienen experiencia y matarán si es necesario a los bandidos que roban, saquean y disparan. Llevarán armas, buenas armas. ¿QUÉ?.

De hermosas criaturas

De vuelta a la sonrisa

Estaba en un rincón esperándolo. Sabía que no vendría, pues se encontraba a mil kilómetros de distancia (más de mil kilómetros). Aún así estaba sentada allí esperándolo.

La sonrisa había vuelto a su existencia. Miles de gusanitos revoloteaban felices cuales mariposas en el campo de flores ( no de ese Flores, Flores), dándose el lujo de sobrevolar por su alma como si de lo más importante se tratara en la vida.

- Estoy feliz, creo que los problemas se han ido.

Pareciera ayer cuando la vi parada sobre esas dos flacuchentas piernas, traje de baño rojo y lamiendo un helado fuera de la piscina. Eran otros días. Eran caras de lagartija.

- Siento que las cosas van a ser diferentes esta vez.

Se siente bien. Piensa que la vida le dio una nueva manera de ver al otro lado del reflejo. El maldito recuerdo ya se había esfumado o por lo menos se quedaba atrás. Magnolia es feliz.

- ¿Vienes tú, o voy yo?.

Lo telefonea, lo e-meilea, lo pholologea... lo quiere.

Es de esta forma, como yo también sonrío por su júbilo. La vi pequeña; ahora es una muñeca gigante. La soñé perfecta y creo que lo es.

- Creo que ahora sí las cosas serán buenas, bonitas, con otros colores.

El mundo se le llenó de serpentinas, pájaritos y trompetas.

- No te preocupes, quizás esta vez el espejo no se quebrará.

Para ti, niña de ojos campestres.