Melodías mutiladas

Sonidos sordos
El pabellón cierra las compuertas. Sólo el viento se cuela por las delgadas fibras que estimulan el paisaje.

Sobre el papel, un lápiz que denota que se estuvo jugando con la tinta. El azul se desparrama como queriendo abrir zurcos por entre el cuadriculado suave.

Los oídos, desesperados, buscan flautas mutiladas que brinden algo de auspicio para esta cátedra, que en el fondo es algo necesario. Torpe, pero necesario.

Párrafos cortos, sonidos truncados. La piel se resquebraja y de ella surgen los primeros atisbos de vida, una nueva y que descarta de plano las lágrimas y la soledad.

De allí que la mano se estremece y la pluma/tecla decide entrar en acción, no haciendo caso de la locura de sus compañeros tímpanos, que decidieron tomarse el día libre sin haber pedido permiso al sindicato correspondiente.

- ¿No quise decir eso?

- (...)

- Es en serio. ¡Escúchame!

- (...)

Nada. El oído derecho y su compañero de labores reciebn sólo vibraciones sin sentido. Un blabla constante que ni siquiera se sabe a ciencia cierta si tiene algún significado manifiesto.

La figura se distorciona al compás de lo irreal. La deformación sufrida por los colores da la impresión de que fuera hecha a próposito, deseando por todos los medios de rasgar el cuadro allí contemplado.

No hay caso. Para intentar oir, los ojos colaboran cerrándose. No. Tampoco consiguen su objetivo. Hoy, hasta el yunque y el martillo dieron rienda suelta a la parranda. Viven todos por hoy, la vida loca.