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Aves gregarias

Las plumas quietas lo dicen todo. Ahí estaba aquella ave que, queriendo emprender el vuelo, se encontraba con obstáculos que claramente le hacían presagiar que sus patas no servían para tal efecto.

Junto a su grupo, todos de patas enraizadas, picoteaban el poco maíz que les tiraba 'la mano'. La misma que a veces quita, ahora proporcionaba con mucha atención.

Una de las aves sobresalía de las demás. Como en el cuento del pato feo, la gregaria no tenía más gracia que la de empinar su pico por sobre el resto como queriendo mirar más allá de la granja.

El sol se ponía una, dos, tres y cuatro veces al día. La luna acariciaba a las aves con su manto luminoso/obscuro. Las protegía de quién sabe qué. Allí estaban todas encerraditas.

El río corre tranquilo por esos lares. Las piedras reposan cual inertes sobre el suelo y las vacas, chanchos y caballos conversan de temas ininteligibles.

- En fin, algún día podremos volar.

Escuchan nuevamente desde la ventana los ronquidos del patrón.

- Es un viejo que en el fondo es buena persona.

El sol pegaba fuerte en el césped. Las aves gregarias temen por su futuro. Sin embargo, todo estará bien. Siempre todo sale bien.