¿Me lleva por 100?

En la 611
A pesar de estar en un mes de otoño como mayo, el calor no abandona la ciudad.

En el paradero no hay nadie más que la seria. Una agradable brisa acompaña la espera y los rayos de sol hacen pensar que no hubo para qué salir con chaqueta.

A lo lejos ve venir una de aquellas micros "del futuro". La seria alza el brazo en señal de parada. Aunque va en segunda fila, el bus vira abriendo sus puertas al detenerse.

Subir

Saludar

Pagar

Recibir boleto

Buscar asiento

Por allá, cerca de la segunda puerta hay uno desocupado. Al lado, un viejito de unos 60 y tantos años. Mirándolo de reojo, vio que vestía una chaqueta color café militar (¿existe eso?), zapatos, pantalón de tela y camisa blanca.

La seria ya sentada, sacó de su bolso el libro de turno y comenzó a leer lentamente, como es de costumbre.

De pronto, siente que el anciano comienza a balbucear palabras extrañas, o quizás no tanto, pero ininteligibles a la primera. Pensó que le hablaba, que le pedía algo. A lo mejor ayuda; a lo mejor un segundo para hablar.

Pero no. Él miraba hacia afuera, como conversando consigo mismo o con algún amigo imaginario de aquellos años. Ya nunca lo sabremos.

Hacía calor en ese lado de la micro. Cuando se desocuparon dos asientos, la señorita de más allá, se cambió para apoyarse en la ventana, como es costumbre.

En la otra esquina se subió otro viejito. Éste usaba lentes con un marco negro y grueso. Y por su cara y contextura, bien podría haber sido una versión ¿moderna? del Chicho. En su cabeza tenía una hoja de árbol, la cual fue quitada amablemente por el sesentón casi en cámara lenta (una imagen hermosa). El monólogo fue interrumpido por el nuevo tripulante.

El resto del viaje fue conversa entre los dos. Risas y consejos urbanos. Amigos de la cuadra.

Al final de eso, una señora cubana quizás, su bebé diciendo "guau - guau" y la esquina de la parada.

Arreglar el bolso

Pararse del asiento

Tocar el timbre

Bajar.