...

Cerebro trabajando
¿Hay días en que las ideas se agotan?
¿Existe la posibilidad de que en la mente sólo quede el "duende de la pelusa"?
¿Podrá ser posible que Madame Curie haya atacado a su/mi madre?
¿Algún día nuestras almas encontrarán refugio?
¿Me quieres mucho, poquito o nada (aún)?

Noctosalidas

Fin en Brasil
Sólo uno eran en la habitación. Luego, el rechinar de la puerta de calle habló por sí sola para decir "basta, esto no es correcto". Prendas intercambiables y un solo discurso.

- No quiero escucharte.

Arroz en la olla, vasos llenos y ensalada de tomates con pimentón verde. Las miradas eran húmedas, tanto como el vapor de la tetera caliente.

- Salgamos de aquí.

Y la travesía de un recorrido desconocido los hizo llegar al mismo terreno que alguna vez los cobijó como "sólo amigos".

Las vueltas en caracol, las vitrinas alternativas y la superficie resbalosa los hizo entrecruzar los dedos una vez más.

- Olvidémoslo todo y empecemos otra vez.

Llamada de celular. El encuentro es en pocos minutos un poco más allá, pero no más acá.

Ahora son cuatro. La salida se vuelve marcial y los cánticos militares resuenan como el sonido de las botas de combate sobre el asfalto.

Próxima parada: Estación República.

Algunos pasos apurados y ya estában todos allí. Una mesa, cuatro sillas y unos cuantos tragos hicieron del encuentro una burbuja amena y (sin) palabras. Nada más que decir... gracias.

After that: la foto la "robé" de aquí

Es gratis, tómelo nomás

Hoy con ustedes...

El hombre cojín

En peculiares circunstancias, arribó esta mañana/tarde/noche un extraño ser cuyo cuerpo estaba totalmente lleno de cojines.

Si señores, este fantástico acontecimiento fue visto por aproximadamente una decena de personas en las inmediaciones del cerro pongaleustedelnombre lo que por supuesto generó dudas entre los más escépticos.

La Seria y su pequeñísima libreta de apuntes estuvieron paradas en el mismo punto en donde aterrizó el cojín gigante y pudieron acceder en exclusiva a una entrevista con él.

En medio de la nada y de todo, estaba el ¿androide/marciano/turista?. Acolchado y al parecer recién lavado, el ser de quizasdonde accedió a conversarnos sin colocar trabas a las preguntas.

- Antes de comenzar, ¿cómo prefiere que le llame?

- Puedes llamarme como mejor te acomode: cojín, pillowman (para los "gringous"), almohada. Da igual.

- Bueno don cojín. Quisiéramos saber quién es usted. ¿De dónde viene?

- Vengo de Cojilandia (y que no se confunda mi nombre para otros fines). Un planeta que queda muy cerca del vuestro. Si no saben dónde está es por la mala gestión de la Nasa...

- Pero ellos han llevado incluso el hombre a la luna...

- No me venga con patrañas señorita. ¿Usted cree que en el cielo del espacio no hay estrellas?. Eso no era más que un paño negro de fondo. ¡Por favor! Ja-ja-ja.

- Irónica respuesta (me está cayendo bien el pillowman). ¿Y usted allá qué cargo ocupa? Lo digo por esos cierres y botones que cuelgan del género de las almohadas.

- No pues. Ahí si que estamos mal. En Cojilandia no hay "cargos" como usted le llama. Todos hacemos de todo, para algo tenemos la napa en la cabeza. ¡Ocupémosla por dios!.

- ¿Y a qué vino a la Tierra?

- Mmm (medita un rato). Eso no sé si contestárselo. Las políticas establecidas en las relaciones exteriores de Cojilandia son estrictamente privadas y la difusión e incluso el simple copuchenteo está penalizado.

- ¿Y cómo castigan los delitos?

- A cojinazos.

- Y ahora ¿cuáles son sus planes? ¿Alguna visita iluste?

- Sí. Pretendo ir a ver en algunos minutos más al "Divino Anticristo". Dicen que ese hombre es la respuesta a muchas inquietudes.

El relleno de espuma comienza a inflarse, indicio de que la partida está por venir.

- Bueno, bueno... señor cojín ¿alguna última palabra para este medio antes de partir?

- Sí, por supuesto. Sólo quiero decirles a todos aquellos que matan a los animales, que pronto recibirán noticias nuestras. Hablo puntualmente (y eso no quiere decir que no haya más lugares), de Antofagasta y los "tontitos" de Ingeniería de la UA, de San Antonio, Valparaíso y alrededores y del señor seremi de salud de la región metropolitana. Ya les advertí... yo... y también... para después luego...

Extra, extra!

Interrumpimos transmisiones para decir tan solo que...

La zanahoria se acerca.

Conejadas

Un conejo fucsia
Me contaron la historia del conejo fucsia que pasea a diario cerca del Barrio Brasil en Santiago.

Con una correa, su dueña lo traslada de un lado a otro, ocasionando que los transeúntes observen extrañados a este simpático y a la vez pobrecillo ser.

Es un conejo, blanco en sus comienzos (por lo menos eso pretendía su madre), y que luego bajo los efectos de ciertos líquidos, tinturas y quiensabequémás, su piel fue cambiando de color hasta llegar a lo que es hoy: un conejo fucsia.

Los niños se le acercan, la dueña sonríe y el animalejo suspira.

After that: haciedo publicidad barata: sigan votando nomás por el AltoSubterráneo aquí. Gracias.

En el diván

A palitos
Formados de palitos, los hermanos nacieron gracias a la gestión de un par de crayones y la mano mágica de un niño, quien mientras estaba siendo atendido por la psicóloga, llenaba una hoja en blanco con ideas que venían de su cabeza o quizás desde el más allá.

- ¿Quiénes son ellos?

La pregunta rebotaba en el cerebro del pequeño que sin ninguna reacción continuaba dibujando al par de amiguitos.

Primero en negro, luego colores más fuertes, pero nada resaltantes.

- ¿Son tus papás?

Otra vez una pregunta. El niño no quería preguntas. Era feliz en su mundo "en el trance".

Detrás de las sombras de su creación, los hermanos se reunían a pensar en qué hacían plasmados a palitos y en una hoja de consulta.

La psicóloga no paraba de anotar observaciones inútiles y las rayas parecían ser el único material que reiteraba su presencia.

Los palitos seguían la música de fondo que la profesional había escogido para el niño. El relajo es indispensable.

- ¡Y qué sabe usted!

Los palitos eran sus amigos. Blancos, morados, azules o rosa, los palitos y sobre todo los hermanos, eran sus compañeros de juegos. No los molesten.

- ¿Inventemos una historia con tus amiguitos?

La goma de borrar hizo su trabajo.

Música sentados

Asientos 24,25 y 26
Y ahí henos sentados. ¿A las 21:00 o 22:00 horas?. Qué más da.
Un joven acomodador nos mostró el camino hacia los acolchados asientos, haciéndonos sentir importantes aún con las zapatillas rotas, el cierre malo del polerón y la plata justa en el cajero automático.
22:15 hrs. (ni las 21 ni las 22). Se apagan las luces y una voz en off da indicaciones que luego uno que otro no cumplirá.

- No fume.

- Ni comestibles ni bebestibles.

Pronto las guitarras, el bajo y batería harían lo suyo. Sin embargo, la curva del reporte se nos iba cayendo de a poco mientras las espaldas se iban deslizando por los acolchados. Todo esto mientras...
Groupies. Unas lolitas de alrededor de 15 años vueltas locas con esta agrupación chilena. Grupo joven, fans jóvenes. Saltaban cual conejos en el prado agitando los brazos y sacando cuánta tecnología podríamos desear para dejar registrado al grupo de sus amores. Por supuesto no faltó el ¡siéntense!.
Fotógrafos por doquier. ¿Será necesario sacar fotografías de secuencia a todos los movimientos de los artistas?. El artista tocando la primera nota; acostado guitarreando, la baqueta a 45 grados, a 50, a 68...
El "mono". Con movimientos peristálticos - psicoldélicos - ¿quédiabloshace?, el invitado de la banda, el señor Marabolí era el único que sonreía sobre el escenario.
- Son cuatro
- Saquen al mono
Palabras que venían de atrás. ¿Le habrán tenido "mala"?.
Porfiado. Te dicen que no se puede fumar dentro de la sala... Y le quitó de las manos el cigarro. Sin más explicación.

Habia quienes coreaban las canciones. Otros movían la patita. Y nosotros... Chileno...

After that: fotografías gentileza Alamedas (hay photoshop de por medio).

Hello my baby!

... y la hizo callar.

" Estaba la rana sentada bajo del a...gua
cuando la rana se puso a cantaaar,
vino la mosca y la hizo callar".

Pobre rana (y posteriormente pobre mosca y pobre araña y etcétera). Las hicieron callar. Nos hacen callar; los hacemos callar.
Y es que la corchetera alcanza para todas las bocas. ¿Quieren decir algo?. Pues esperen sentados porque el camino es largo.
Tal como a la rana nos sucede a todos. Hablen y serán censurados.
La hoja filuda de la tijera espera impaciente por cercenar una que otra lengua, a lo Oldboy.
- Haré lo que quieras, incluso, no volver a hablar nunca más. Seré tu perro y nuevamente etcétera.
Y ahí estaba la pobre rana (y luego la mosca, la araña...). Sentadas esperando por una oportunidad. Sólo querían cantar bajo el agua. ¡Cómo si se pudiera!.
After that: El mundo debe paralizar sus vueltas. Hoy, el homenaje es para Matilda, la nueva hadita rosa que llegó esta tarde al mundo.

Lengua traposa

Sin sabores
Tal como la lagartija pierde la cola a manos de los pequeños con resortera, sus ojos iban soltando pestañas a medida que el sol cambiaba coquetamente de posición.
La luz se colaba por entre los agujeros, siendo letal la mirada hacia la ventana. Obviamente, el placer que le causaba era indescriptible, por lo que todo en el mundo se dirigía hacia ese lugar prohibido.
De fondo, la música le recordaba que la vida estaba marcada por las agujas del reloj. La habitación, lo único que le permitía conocer el resto del universo.
Los cuadros apostados a un solo lado de la pared izquierda, la misma que topaba con la ventana, la luz y todo eso, mencionaban sutiles el paso de la mañana. Un, dos, tres pasos hasta llegar al límite.

¿Qué es lo que pasaría si la última pestaña acaba con el vaso de leche que temerosamente hirió el borde de su dedo?.

Líneas, manchas, colores y uno que otro tono, ornamentaban la pared. Esa única parte de su habitación a la cual le tenía respeto. El resto, sólo pintura blanca.

Cosas mundanas

Una araña en tu pelo
No hizo falta decir algo. Una pequeña araña subía rápidamente por su pelo, mientras la mirada atónita de la contraparte intentaba esconderse de tal acontecimiento.
Rubia, menuda y audaz, la octopatas intentó en todo momento de arrebatar todo el sabroso líquido que emanaba de su esencia. Sin embargo, un humilde y nunca bien ponderado paño de cocina, terminó con la insectívora odisea. Su muerte, provocó risas. ¿Triste? sí, pero ¿quién no descansaría con el término de un 'enemigo' consciente?
After that: ya lo decía en un comienzo... son cosas mundanas.

(Des)tapado

Un hueso de pollo atravesado en la garganta

Y así una vez más sucedía frente al espejo: su cuerpo aparecía deforme y desgastado por tanto ¿mal?trato. El daño era por sí mismo entregado casi como un regalo maléfico desde lo más alto de su (in) conciencia.

Al comienzo, el falso optimismo le hacía recordar viejos tiempos, en donde la figura acompañaba muy bien las diferentes piezas textiles confeccionadas con las más altas/bajas/medianas telas.

Luego, el espejo hacía su trabajo. La verdad imperaba en la imagen y todo lo bello que pudo recordar, ahora sólo se iba convirtiendo de a poco en una tétrica fealdad, digna de vendas en los ojos.

Unos pequeños golpes sobre su abultado abdomen, manifestaban su descontento. Las uñas seguían en la lista. Cuidadosa, pero dañinamente, las deslizaba por su pecho, logrando que largas líneas rojas se formaran a pocos segundos. Todo sin dejar huellas. El escote esperaba más tarde.

¿Y las piernas?. ¡Oh! ese era un festín para sus puños. Esos hoyitos que las adornaban la hacían vomitar. Las rayitas blancas que decoraban notoriamente sus muslos era algo que exasperaba a la del otro lado del espejo.

Y ahí se acercaba el minuto del perfil. Una vez más las lágrimas encolerizadas subían al escenario y bajaban bailando tap sobre la grasa acumulada.

El desfile de cómida rápida le hacía temblar y las miradas acusadoras (y también las que ella imaginaba) terminaban por ahogarla en la mayonesa de la promoción.

- ¡Hey!. Si lo que importa es lo de adentro.

- Sí. Claro.

Insomnia

Una noche espalda abajo
Nada peor que esto: dormirse temprano para luego despertar en medio de la madrugada y no poder pegar ninguno de los mil ojos.

En puntillas buscó a tientas el discman para poder por lo menos escuchar algo que le acomode por un par de horas (mínimo un par de horas).

De lejos, la luz del televisor proveniente de algún otro cubículo no permite la concentración máxima. Así, los párpados se obligan a sí mismos a alargarse hasta su máxima expresión.

¿Qué escuchar?. Introdujo las manos por los recovecos de la cama hasta llegar a la meta; tampoco es una tarea muy graciosa si pensamos en que no se quiere ni mover un alfiler. Los sonidos a esas horas de la noche se multiplican, sobre todo para quienes tienen problemas con la almohada.

Tori Amos pide permiso para adelantarse en la fila. Con un pequeño piano entre sus brazos, camina sigilosa y presiona con delicados dedos el play que nos llevará al éxtasis onírico.

A propósito de sueños, la Seria se vio manejando un Transantiago. Era fácil conducirlo... no tenía palanca de cambio.

Todo partió con Parasol. El término aún no comienza.

Anteojos húmedos

La decisión es suya
Hoy quisiera contarles algo. Primero, ¿quieren que descorra la cortina?.
Si su respuesta es sí, lea las letras anaranjadas. Si su respuesta es no, continúe leyendo en negro y sáltese lo demás.
Entre libros y hojas sueltas comienza mi labor. Despego algunas cosas de su pasado y las traigo (ir)remediablemente hasta el presente.

Ojeo uno por uno el trabajo de algunos años y me parece encontrar la pregunta en letras gigantes. ¿Habrá sido suficiente?.

La mayoría de las personas que flota por allá/acá/más poracuyá, tiene las armas para enfrentar la ola de zapatos sucios que está por venir. Mi sentir es el de no estar preparada ni siquiera para atar los míos.

Mi mente se estira intentando alcanzar lo que desde hace un tiempo sueña. La conexión hacia el exterior parece inevitable, mas no consigo nada volando hacia lo que ya no es propio. Vuelo inerte hacia lo ajeno.
Me siento sobre el césped húmedo aún por el rocío de la mañana a pensar en qué diablos hago parada entre estas nubes siniestras que lo único que consiguen es taparme los ojos y dejarme encerrada por semanas en el infierno del ocio.

Imploro por un oido paciente, alguien que escuche de mí y acepte lo que hoy le vengo a proponer. Tengo ansias de demostrar lo que tengo bajo la manga, pero aún la puerta está con llave. ¿Es acaso muy nocturno mi pensar?.

Narices heladas

Ojos al viento

La dulce brisa llegaba a su cara justo cuando los deseos de sentir algo agradable llenaban sus sentidos.

Cuando el calor de su cuerpo era casi despreciable, la melodía del viento se hizo presente en su mejilla, besándola dulcemente durante una tarde de verano.

Las horas se llevaron una parte de su existencia y si no fuera por la prisa de sus ojos, el calendario ya estaría remarcado con rojo.

Los pies fríos le recuerdan que los calcetines aún están guardados. Aún no es tiempo de sacarlos, el sol todavía tiene imperancia.

Por la ventana, los árboles le sonríen a este trocito de calma. Al son de las micros, también agradecen un segundo de paz.

Horas en que no suena el teléfono. Días en que las manos rayadas a crayones se juntan en un palito de helado.

Un gato se mece sobre un cojín a medio terminar, unos cubrecamas chilotes tranquilizan la tarde y el silencio le tiene sujeta las cuerdas vocales.

Relojería fina

Camino congelado

Los pies se detuvieron frente a la indiferencia. Las manos se soltaron de donde siempre están y los bolsillos resultaron el mejor hogar para protegerse del frío.

Uno, dos, tres pasos y nada. El camino se había detenido para pasar de una larga caminata a un estancamiento que hacía que sufrieran sus extremidades. Ellos querían más.

Era posible que ningún genio tuviera la respuesta. La bola de cristal tan solo colocaba las cartas, el resto sería cuestión de tiempo. ¿Habrá más qué hacer?.

Ambos querían tomarse de las orejas y sentir la respiración que se sostenía ya de un hilo. Ni la edad, ni el tiempo y ni siquiera las pocas ganas de seguir podían con la fuerza de la mirada. Esa misma que los vio nacer frente a la luna.

El silencio a veces grita con fuerza. Alguna vez lo dijeron todo, pero a pesar de eso, aún queda mucho de qué hablar.

Divino infierno

Ángel - Demonio
El reloj se detuvo para ambos y las interrogantes se volvían infinitas ante la negativa inminente.
Todo lo que las cuatro pupilas habían observado hasta ese momento era hermoso, digno de una fotografía constante. Sin embargo, el tiempo congelado a sabiendas, fue el motor para detonar lo que ahora se siente como un dolor que penetra día a día.
Era sublime y celestial. Sonrisa angelical y maravilla pura. Todo lo que le rodeaba era oro, colores y sabores. A uno le gustaba la efervescencia del otro y al otro la perfección del uno.

Viajes a las estrellas, pies en el agua, promesas del cielo y el infierno se hacían presentes en el baile nocturno de cada visita.

Todo brillaba a su alrededor hasta que un corte jamás pactado corrió la cortina sin haber más argumentos.

No hay explicación hasta ahora de lo que sucedió con el ángel-demonio. Sólo se sabe que las promesas se fueron enterrando en la arena, la misma que cobijó las lágrimas y las súplicas sin vuelta atrás. No hubo despedidas. Tampoco buenos deseos.

Ahora queda el sabor del destino. ¿Los caminos toparán en algún lado?¿Alguna vez serán cuatro pupilas nuevamente?.

La perfección se volvió terrenal y el pasado...pasado. El uno "dice", el otro espera.

Él era Belial y ella con su nombre, un guión bajo y el 17.

Ampolleta quemada

Relativa dicontomía
Protagonista se encontraba sumido en un túnel luminoso en donde todo partió oscuro y seguramente terminará también así.
Los pasos se escuchaban en la oscuridad absoluta.

Pá, pá, pá.

El tubo fluorescente en el que se encontraba protagonista era reluciente, algo nunca visto por los zapatos ya embarrados de pasado, presente y quizás futuro. Su sonido constante era enloquecedor.

Tzz, tzz, tzz.

Como la luz no dejaba ver el espacio, protagonista tocaba todo cuanto podía alcanzar (eso como queriendo aferrarse a cualquier cosa que no lo hiciera caer), logrando que sus manos hicieran sonidos similares a aplausos, pero no iguales.

Tá, tá, tá.

El negro del exterior se veía próximo. Protagonista no sabía a ciencia cierta qué era lo mejor: o quedarse en la luz, o sumergirse en la total oscuridad. La duda, lo hacía titubear.

Mmm, mmm, mmm.

Nuevamente los pasos de los zapatos embarrados hacían perder el misterio. Lo acuoso del asunto, hacía sonreir a protagonista, quien había olvidado por un momento la ansiedad antes descrita con el dilema del tubo.

Plaf, plaf, plaf.

De pronto, no hubo más que un grito desesperado. De protagonista no se supo más.

Ahhhhhhhhhhhhhhhh.

Existencias en pena

Lavidanoesmásqueesto
Primero cigarro: un montón de sensaciones perennes no la dejan levitar.
Primer café: las imágenes son simplementeaterradoras.
Se levanta siempre a la misma hora. Sabe lo que no hace.
La rutina consiste en asomar los pies al suelo, enderezarse cuan flor buscando el sol, caminar hacia el baño y encontrar la primera pista que le indique qué es lo que hace hoy despierta otra vez.
Segundo cigarro: la agonía comienza.
Segundo café: la vorágine hace que pierda el sentido de la realidad.
Recuerda a la misma hora. El pasado la encarcela.
Revuelve un cajón atestado de fotos, se encamina hacia la cocina y allí mata un par de hormigas. Intenta recordar nuevamente qué es lo que hace despierta hoy.

Tercer cigarro: el teléfono suena. Siempre es la misma persona la que llama.
Tercer café: El estómago se le revuelve. El asco la conmueve.
Termina con la llamada. Se pone de pie y deja caer la taza con sólo unas gotas de café. El cigarro ya se había consumido y el sueño nuevamente llegaba, esta vez, en horario vespertino.
No hay motivos para continuar. Ni sabe el por qué está despierta hoy.

After that: 14 de febrero... a mí la flecha me llegó en el ojo.

¿¡Fiesta!?

La fiesta del patrimonio cultural
Saliéndome de la línea editorial del Alto Subterráneo y subiendo al ático por algunos momentos, les cuento que el miércoles 8 de febrero, la revista Patrimonio Cultural lanzó su edición número 38 con un jolgorio en el Centro Arte Alameda.

El tema que mueve a la nueva publicación es la Fiesta, por lo tanto un brillo a las 22:00 horas no venía nada de mal, sobre todo si se trataba de algún evento cultural en la gran ciudad (luego explicación de cómo fue).

En este número, que puede ser adquirido en los quioscos de la capital (no sé si en regiones), podrán encontrar artículos relacionados con este tema del brillo, malón, salida, junta. Todo acerca de la fiesta.

Los invito a conocer de esta revista.

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Con don Kral llegamos a eso de las 21.45 hrs. al lugar. Sólo una pareja nos acompañaba en la espera.

De pronto, las coincidencias de la vida, nos asomaron a Daniel, quien también andaba merodeando por esos lares en busca de "satisfacción cultural". Con él compartimos unos minutos y luego...bien luego (23.00 hrs.) nos hicieron pasar al Living. Allí nos esperaba el evento de lanzamiento.

Con respecto al ambiente, las pupilas esperaban más. Discursos que tanteaban terreno, oscuridad demasiado luminosa. No había magia.

11.30 hrs. Ya estábamos fuera. Con revista en mano por supuesto. Después de todo "los primeros 50 invitados se llevan una revista gratis".

After that: el comentario del evento nada tiene que ver con la publicación. Insisto, los invito a conocer Patrimonio Cultural.

Cuenta cuentos

El viernes, la “cleta” y yo
Todos los viernes tomaba su bicicleta para salir raudo hacia la biblioteca.
- Lo siento hijo. No tengo dinero para comprarte el libro.
La “cleta” era sencilla. Para amononarla, le colocaba por entre los rayos de la rueda un trozo de plástico para que el sonido simulara una motocicleta.
- ¡Tu bicicleta es chori!.
Tomaba su morral, ataba los cordones de sus zapatillas rotas ya por tanto andar y partía a la biblioteca que quedaba no tan cerca ni tan lejos de casa.
- Quiero un ejemplar de “Platero y yo” por favor.
Y allí tomaba asiento. Quedaba poco para la prueba y debía terminar la lectura.
“Platero es pequeño, peludo, suave; tan blando por fuera, que se diría todo de algodón...”.
A sus ojos les resultaba difícil seguir línea por línea. El ruido de las micros, del señor vendiendo helados, las mujeres gritoneando a sus hijos y la bibliotecaria hablando por teléfono. Todo le resultaba agobiante.
- Tendrás que volver la otra semana.
Al llegar a casa, no paraba de hablar de lo nuevo que había visto y aprendido. Cantidad inimaginable de estantes, libros llenos de ilustraciones; algunas a color y otras en blanco y negro, muchas personas y el cartel de “silencio” colgado en la pared.
- Cuando grande seré dueño de una biblioetca.
Por las noches, soñaba que iba montado en un libro gigante y que muchas letras le seguían. Él era el rey del abecedario. Todos los acentos se rendían a sus pies.
- ¿Algún día podré tener mi propio burrito?.
Otro viernes. La “cleta” estaba apoyada en la pared esperando por el viaje. Pantalones cortos, zapatillas gastadas, morral de cuero, peinado hacia atrás.
- Quiero un ejemplar de “Platero y yo” por favor.
- Lo siento. Están todos prestados. Tendrás que volver el próximo viernes.

Varita mágica

El mago que durmió

Aquel mago que se duerme,

¿se lo lleva la corriente?.

Quizás sólo la varita aposente

aunque sus ojos se cierren.

La magia continúa o

¿sólo se queda enterrada en los árboles?.

Y si el mago duerme:

¿los ojos de sus aprendices siguen viéndole?,

¿o le dejan solo por un momento hasta que el ave negra rauda pase?.

Emparejado de por vida

La dialéctica de un roedor
El señor castor dijo:
Pobre de aquel que llegue hasta mis tierras y usurpe la madera con la cual me alimento.
Es por eso que hoy, alzo mi mano para decir que estoy muy disgustado. Estos hombres nos han quitado nuestra materia prima. ¿Cómo haremos los embalses para navegar por el río?.

¡Chitas! que tengo ira. (Rabia no, porque no estoy enfermo). Y ustedes, pobres de espíritu, ¿no se dan cuenta de lo que hacen?.

Talan y talan para hacer sus horribles casas, muebles y demases. ¿Y nosostros qué?.

En este día soleado prometo a mi pareja castora, la que conocí hace poco y tengo por seguro que la tendré a mi lado por toda la vida... que haré todo lo posible.

- Y aquí necesito de vuestra ayuda amigos castores.

Que haremos todo lo (im) posiblemente castoriano para lograr nuestro objetivo: tener de vuelta nuestra madera. Nuestra preciada madera.

Escote en "V"

Diez dedos

Maravillados ante tanta distracción visual, los señores y señoritas melancólicos, decidieron dar rienda suelta a sus más escondidos deseos.

Juntos tomaron palco en lo que sería un buen escenario: tallarines, vino, taco alto y humita. Los dedos tiritaban de emoción, siendo los protagonistas de lo que pronto se convertiría en un todo/nada/talvez.

Índice, medio y anular se entrelazaron con sus homónimos mientras la champagne se desbordaba en la pista.

- La-la-lalalalalala.

El vinilo no se cansaba de gritarle a los 7 vientos que la fiesta acababa de empezar. Ni la policía pudo con los dedos que a esas alturas ya mareados recorrían los pasillos.

Qué mesas, qué cantinero, qué propinas. Las luces sólo soñaban con pertenecer a la cuenta final. Ésa que se lleva para la casa.

After that: Si crees que el AltoSubterráneo ha sido una revolución para tus pupilas, un exquisito sabor para tu boca, miles de colores para tu (in) conciente y una lluvia de serpetinas para tu existencia, vota por este blog en el Club de Lulú.

Geometría teatral

Subiendo por Chucre Manzur

En una especie de paralelepípedo, los actores construyeron su propio escenario.

Las luces, el fondo, las imágenes... todo era extraño a los ojos del espectador. Era como un juego nuevo en el que todos, ansiosos, querían saber las reglas.

Las sillas estabn dispuestas de tal forma, que todo se convirtió en espontaneidad pura.

De pronto, un grupo de imágenes bien construidas llegaron a nuestras pupilas, instalándose de inmediato en la cabellera de los asistentes.

- Es algo sencillo, precario, pero nunca visto por lo menos "allá".

Y allí aparecieron un tipo que trabaja de director de películas porno, otro que poseía una extraña relación/intimidad con una tenia saginata y un joven desquiciado por un piano.

Todos monologando. Cada uno tuvo su par de minutos para contar de sus anécdotas. Cada uno se tomó tiempo para charlar consigo mismo y con nosotros.

- Insisto. Es algo simple, pero nunca lo había visto.

After that: una vez más don Kral y sus buenas invitaciones. Después en la Amapola yendo (¿o llendo?) por unas cervezas. Una buena noche.

No vengo a vender...

Grafosíntesis

Hombres muertos caminando

La fila es extensa, ¡vengan a conformarla!

¿Qué?. ¿Que ustedes son diferentes?. Bah'.

Entonces, ¿Por qué tienen el mismo cabello, ropajes, discursos, calzado?

¿Que lo venden en las tiendas?. Bah'.

Vayan entonces por aquel camino, ese de curvas anaranjadas y sabrán que no todas las hormigas deciden guardar para el invierno.

Ese mismo genio que hilaba fideos con una cuerda, los atraerá con su labia común, pero inalcanzable.

A todos nos agrada el helado, mas a pocos nos gusta contemplar a las abejas.

Conformemos la fila, pero despeinemos a quien nos anteceda.

Cadenita de oro

Freakezas
Había una vez un músico llamado Paul y un hada llamada Dannitas. Ellos me enviaron una misiva poética en la cual me invitaban a freakear por los bosques y dejar un legado a todos aquellos maniáticos (as) que tiene este mundo oscuro/luminoso.
Como la señorita seria de más allá ya había participado de esta tómbola, ésta vez el papiro venía con remitente “Eduardo”, tuvo que sentarse sobre una roca (no piedra), y pensar en otras manías que complementaran a la infinitud de rarezas que ya poseía.
Después de filosofar un largo rato, Viddeara decidió hacer un tuti fruti en el que mezclaría en una exquisita frutera lo más granado de sus manías. De esta forma, podría agregar algunas y arreglar otras. Disfruten de esta mixtura.
Cinco hábitos extraños de la SERIA:
a) Cuando todo el mundo enumera de cierta forma, yo lo hago de otra (por ejemplo todos con número, yo con letra).

b) Cuando voy en auto o en micro, sumo los dígitos de las casas o de las patentes. Con eso intento no perder mi lado matemático. (Qué raro sonó eso).

c) Cuando duermo junto a alguien, intento siempre seguirle el ritmo de la respiración.

d) Trato hasta más no poder de no ensuciar mis zapatillas nuevas hasta que ya no se pueda más. (Mi mamá me decía: "sólo te falta levitar para no ensuciarles las suelas").

e) Peco de machista, pero prefiero lo masculino en los doctores, peluqueros, dentistas, etc. (las mujeres son o ¿somos? muy bruscas y porfiadas).
Ahora, como las reglas indican que debo tirarle una bola de nieve a cinco personas para que hagan esto mismo, procedo a elegir a mis juglares:
- Aliosha. Para que escribas un post de vez en cuando =P
- Jordi. Para contemplar la combinación que resulta de sus imágenes y una plumita.
- Betroyer. Para dejar constancia (en forma escrita) de sus manías.
- Graciela. Para que despeje su mente de aquel pasquín y nos cuente de sus freakezas.
- Pancho. Mmmm tipo obsesivo. Quiero ver cuáles son sus manías.
Eso sería pues.
Carpe Diem.

La pluma volátil

Oh' Capitan, my Capitan

Estaba el genio sentado cerca de su escritorio. El loco le decían porque todas las tardes unía fideos a una cuerda recitando poemas de los cuales, la mitad algunas vez los oyó por ahí y la otra los descubrió desnudo frente al río.

Sentado frente al fuego, tomó su pluma y decidió trazar palabras en forma vertical, queriendo disimular su condición, la misma que le impidió una vez entrar en aquel bar del centro.

Los dedos se le iban dentro de su barba; el sombrero bailaba junto a la copa de vino y la chaqueta lucía su mejor negro. Audaz e inteligente como el dueño.

Un grupo de jóvenes le siguieron después de su muerte. Todos comentaban sus versos. La mayoría no los entendía, pero hacía el esfuerzo de igualársele a como dé lugar.

La fila de fideos colgando de la cuerda era infinita y el genio se dedicaba ahora sólo a contemplarla. Las mesas ya estaban llenas.

On the rocks

La peque Vidde de paseo por las rocas

Una vez "alguien" me dijo que las piedras no eran aquellas que uno ve en la calle, la tierra, la plaza... en el suelo.

- No se dice piedras, se dice rocas. Las piedras son ¿la conjunción de rocas?.

"Las rocas son agregados naturales (sistemas homogéneos) que se presentan en nuestro planeta en masas de grandes dimensiones. Están formadas por uno o más minerales o mineraloides". (aquí)
¿Tendrán vida? (el "alguien" me dijo que sí). Qué raro debe ser porque a mí en el jardín (educación pre-escolar) me enseñaron que los seres vivos nacen, crecen, se desarrollan y mueren (igual que los Estados).

Entonces. ¿Cómo las rocas lo hacen para tener roquitas?.

¡Pucha!, yo que tenía súper claro cómo venían los bebés. Ahora tendré que aprender cómo vienen las roquitas bebés al mundo. Y si una roca muere ¿se irá al cielo?. Complicada cosa.

After that: en la foto con unas rocas que tiene mi mamá.

Cortos

Un paseo por el camino arenoso
Sobre los sonidos del jazz
Aliosha y Viddeara, después de una larga caminata junto a la Francesa Jane por las calles de Nuñoa y Providencia (repito, larga caminata), lograron posarse sobre el césped del Parque de las Esculturas, bueno, al frente de éste y al otro lado del Río Mapocho, para poder apreciar lo mejor del jazz en el V Festival de Jazz de Providencia.
Quisieron ver de cerca a Jean - Luc Ponty, pero las entradas se agotaron como si de un rockstar se tratara.
Muy buenos los polacos de Pink Freud (que no se confunda con los de The Wall). Con la maquinita electrónica aquella que utiliza Radiohead para hacer efectos... excelente.
Viernes: día de LatinJAzz

Por ahora, Aliosha y Viddeara no pueden adelantar nada, pero mañana viernes de seguro será un buen día. Poncho Sánchez y el Latin Jazz atenderán sus sentidos y esta vez, más de cerca, pues de entre sus dedos se bambolea la entrada.

Un gato con Fotolog
Que el fenómeno del fotolog haya alcanzado límites insospechados, como los de ser utilizado por millones de personas de todas las edades, gustos, nacionalidades e intenciones, no se compara con el hecho de haber alcanzado incluso a los animales. Así es señores, porque ya está la primera gata con fotolog (por lo menos hasta donde yo sé).
Madame Curie, gata sin raza pero feliz, ya tiene su propia web en donde intenta hacer buenas migas con sus retractores y con quienes sostiene una relación de amor/odio/alergia bastante interesante de conocer. Visítenla.

After that: pequeños cortos con carácter.

Paper boy

El diaaariiiooo
Allí se encontraba nuevamente el chico que repartía los periódicos por las casas del sector.

Con una gorra vuelta hacia atrás, una jardinera de jeans y zapatillas con cordones de diferentes colores, el brazo adiestrado se ponía en contacto con el papel bio-bío y las letras en tinta de mala calidad para lanzar cada trozo de información por encima de las rejas.

Hoy, la novedad era la existencia de dos matutinos nuevos en la ciudad: El Ático y Pauta.

El primero, era un pasquín cultural que relataba en su primera edición acerca de la historia de las salas de cine en Antofagasta y el segundo contaba de la responsabilidad social de la empresa (RSE).

Con esto, el chico o "Paper boy" se ganó sus primeros pesos del día. Los periódicos estaban al parecer buenos, o por lo menos le apuntaban a ciertos puntos que la gente quería conocer. Después de todo, la labor del periodista es ésa. ¿No?.

After that: las fotografías corresponden a las portadas de los reportajes de título de la Seria y la bien perfumada para obtener el título de periodista.

Diseño: Viddeara.

Infanticidio

Sobre un palo de helado
La señorita seria de más allá, pero ésa de más, más, más allá posa radiante junto a sus amigos los Muppets.

Su cuerpo recortado fue puesto sobre un palo de helado naranja para emular una marioneta, títere y/o afin.

After that: palos de helado y serias, se venden por separado.

Maldito calor

Pulgar abajo

Puede que allá afuera haya un lindo día de verano. Que en cada jardín, estén floreciendo miles de pequeñas plantas que juegan a la fotosíntesis cada mañana.

Puede que todos los vecinos se despidan de sus flamantes esposas al mismo tiempo... 1,2,3 beso en la mejilla derecha.

Tras las rejas blancas están las mascotas, listas para ladrar, maullar, roer o lo que sea al compás de los rayos del sol.

En cambio, si bajas al subterráneo, si ves por un instante con atención bajo la tierra, podrás ver la putrefacción de todo el lugar. Las caras amables se convierten en miradas que acomplejan, flojera descomunal, horas del día que pasan sin ninguna piedad y todo se convierte simplemente en nada.

Allí está la princesa, reina de la almohada con sus uñas intactas, la piel tersa y su pelo sedoso y bien cuidado. Su traje, obviamente sin ninguna mancha, vuela armonioso por el césped mal cuidado y las semillas florecen a su lado como si de un homenaje se tratara.

- Yo puedo hacerlo mejor.

¿Entonces por qué no lo haces?

La fila es grande y está ella inmersa en ella. Con una silla de playa por supuesto, sus pies no pueden desgastarse.

Transparencia

La dama en una banca
Mientras tejía, la dama observaba cómo se iba desarrollando la respiración de su gato.

El vientre se hinchaba y luego desinflaba. Así mientras ella cuenta: un revés, un derecho; dos revés, un derecho.

Por la radio se puede escuchar la campaña presidencial y a la dama no le gustan mucho esas cosas.

- Qué van a hacer estos políticos por los pobres viejos. A nosotros nos queda puro morirnos nomás.

¿A quién le hablaba?. Al viento, a su gato, a las canas. Vivía sola desde que el señor de la casa había fallecido por haber respirado un artificial conflicto. Mala cosa.

Todos los días se sentaba en la banca de madera, a eso de las 6 de la tarde (cuando bajaba "la" calor) a mirar cómo los niños gozaban de las últimas gotas de agua que salían por el grifo de la esquina.

- A estos niños hay que lavarles las orejas.

Las arrugas lo decían todo. Imágenes de la dama cargando bolsas, lavando la ropa en la artesa, regando la ruda, la menta y la manzanilla... intentando respirar el último trago de soledad antes de dejar la banca de madera.

Rincones ¿ocultos?

Tras el lente

Allá, cerca del río, existe un príncipe que le canta a la oscuridad.

No es de aquella realeza de capa y corona. No.

Éste posee el don de la música y colgando de su hombro está su no-varita. Su bajo de cinco cuerdas.

A decir verdad, éste es un no-príncipe. Un mago de aquellos que hechizan con tan solo una idea, una frase... una palabra.

En su mente recorren un sin fin de aseveraciones que dejan siempre boquiabiertos a los participantes de la tertulia.

Tras los cristales, se posan los ojos. Aquellos que iluminan su propio camino como queriendo imperar por sobre su existencia.

Sapos, pseudo reyes, mariposas y lechuzas mágicas se sientan a diario sobre las rocas a escucharlo pregonar.

Su labia es exquisitamente envidiable. Su modulación es la correcta y aunque peca de dominguero, la cosa siempre sale bien. El bajo lo ocupa para deleitar a los asistentes. Una especie de bufón serio.

Tras el cristal esconde la magia. Tras el cristal está la verdad. Tras el cristal estás tú.

Corte de cinta

Respiración honda
Las miradas se entrecruzaron como queriendo mantener la normalidad de los días. Esos mismos días que se convirtieron hace poco en semanas.
El estómago apretado indica que la tensión del momento es inminente y que la tinta del lápiz se acaba junto con la respiración.
Las anotaciones indican que los números siempre serán azules y que los resultados irán en alza. A pesa de eso, la preocupación por una "ida a pique" está siempre presente delante de los ojos de ella, quien a su vez, no sabe aún qué es lo que está haciendo con su vida.
- No te preocupes, si todo va a salir bien.
Las cosas han marchado mejor de lo que ella esperaba. El calendario a botado sus hojas en forma amistosa y las horas que indica el reloj han dado la bienveida a cada minuto, sin tener la necesidad de hablar de despedidas.
De pronto, la brisa se coló por entre la ventana y las pocas hojas que se posaban en el cesped, entraron presurosas por la puerta, como si bienvenidas hubiesen sido.
- Apaga el ventilador. Ya no hace tanto calor.

Todo ha ido bien. Las cifras aún les sonríen a todo ese grupo de hormigas que por todos los medios quieren salir triunfadoras en forma mensual.

After that: Ahora corriendo en la senda directamente y sin tropiezos.

Otro calendario

Felisa me muero!

Y el reloj coqueteó con el tiempo y las agujas del reloj sedujeron al momento.

Todo está listo para la celebración.

Manos limpias, brazos y espalda dispuestos y... ¡a saludar se ha dicho!.

En la mesa, las uvas y lentejas festejan al son de la cumbia. La campaña hace trapecio por las cabezas de los comensales y todos expelen buenos deseos y fortuna por doquier.

- Espera tu turno. Al hombre hay que abrzarlo primero.

Feliz año nuevo. Que el 2006 esté lleno de confeti y mermelada.

Quiéranse a ustedes mismos. Luego, repartan abrazos.