(Des)tapado

Un hueso de pollo atravesado en la garganta

Y así una vez más sucedía frente al espejo: su cuerpo aparecía deforme y desgastado por tanto ¿mal?trato. El daño era por sí mismo entregado casi como un regalo maléfico desde lo más alto de su (in) conciencia.

Al comienzo, el falso optimismo le hacía recordar viejos tiempos, en donde la figura acompañaba muy bien las diferentes piezas textiles confeccionadas con las más altas/bajas/medianas telas.

Luego, el espejo hacía su trabajo. La verdad imperaba en la imagen y todo lo bello que pudo recordar, ahora sólo se iba convirtiendo de a poco en una tétrica fealdad, digna de vendas en los ojos.

Unos pequeños golpes sobre su abultado abdomen, manifestaban su descontento. Las uñas seguían en la lista. Cuidadosa, pero dañinamente, las deslizaba por su pecho, logrando que largas líneas rojas se formaran a pocos segundos. Todo sin dejar huellas. El escote esperaba más tarde.

¿Y las piernas?. ¡Oh! ese era un festín para sus puños. Esos hoyitos que las adornaban la hacían vomitar. Las rayitas blancas que decoraban notoriamente sus muslos era algo que exasperaba a la del otro lado del espejo.

Y ahí se acercaba el minuto del perfil. Una vez más las lágrimas encolerizadas subían al escenario y bajaban bailando tap sobre la grasa acumulada.

El desfile de cómida rápida le hacía temblar y las miradas acusadoras (y también las que ella imaginaba) terminaban por ahogarla en la mayonesa de la promoción.

- ¡Hey!. Si lo que importa es lo de adentro.

- Sí. Claro.

Insomnia

Una noche espalda abajo
Nada peor que esto: dormirse temprano para luego despertar en medio de la madrugada y no poder pegar ninguno de los mil ojos.

En puntillas buscó a tientas el discman para poder por lo menos escuchar algo que le acomode por un par de horas (mínimo un par de horas).

De lejos, la luz del televisor proveniente de algún otro cubículo no permite la concentración máxima. Así, los párpados se obligan a sí mismos a alargarse hasta su máxima expresión.

¿Qué escuchar?. Introdujo las manos por los recovecos de la cama hasta llegar a la meta; tampoco es una tarea muy graciosa si pensamos en que no se quiere ni mover un alfiler. Los sonidos a esas horas de la noche se multiplican, sobre todo para quienes tienen problemas con la almohada.

Tori Amos pide permiso para adelantarse en la fila. Con un pequeño piano entre sus brazos, camina sigilosa y presiona con delicados dedos el play que nos llevará al éxtasis onírico.

A propósito de sueños, la Seria se vio manejando un Transantiago. Era fácil conducirlo... no tenía palanca de cambio.

Todo partió con Parasol. El término aún no comienza.

Anteojos húmedos

La decisión es suya
Hoy quisiera contarles algo. Primero, ¿quieren que descorra la cortina?.
Si su respuesta es sí, lea las letras anaranjadas. Si su respuesta es no, continúe leyendo en negro y sáltese lo demás.
Entre libros y hojas sueltas comienza mi labor. Despego algunas cosas de su pasado y las traigo (ir)remediablemente hasta el presente.

Ojeo uno por uno el trabajo de algunos años y me parece encontrar la pregunta en letras gigantes. ¿Habrá sido suficiente?.

La mayoría de las personas que flota por allá/acá/más poracuyá, tiene las armas para enfrentar la ola de zapatos sucios que está por venir. Mi sentir es el de no estar preparada ni siquiera para atar los míos.

Mi mente se estira intentando alcanzar lo que desde hace un tiempo sueña. La conexión hacia el exterior parece inevitable, mas no consigo nada volando hacia lo que ya no es propio. Vuelo inerte hacia lo ajeno.
Me siento sobre el césped húmedo aún por el rocío de la mañana a pensar en qué diablos hago parada entre estas nubes siniestras que lo único que consiguen es taparme los ojos y dejarme encerrada por semanas en el infierno del ocio.

Imploro por un oido paciente, alguien que escuche de mí y acepte lo que hoy le vengo a proponer. Tengo ansias de demostrar lo que tengo bajo la manga, pero aún la puerta está con llave. ¿Es acaso muy nocturno mi pensar?.

Narices heladas

Ojos al viento

La dulce brisa llegaba a su cara justo cuando los deseos de sentir algo agradable llenaban sus sentidos.

Cuando el calor de su cuerpo era casi despreciable, la melodía del viento se hizo presente en su mejilla, besándola dulcemente durante una tarde de verano.

Las horas se llevaron una parte de su existencia y si no fuera por la prisa de sus ojos, el calendario ya estaría remarcado con rojo.

Los pies fríos le recuerdan que los calcetines aún están guardados. Aún no es tiempo de sacarlos, el sol todavía tiene imperancia.

Por la ventana, los árboles le sonríen a este trocito de calma. Al son de las micros, también agradecen un segundo de paz.

Horas en que no suena el teléfono. Días en que las manos rayadas a crayones se juntan en un palito de helado.

Un gato se mece sobre un cojín a medio terminar, unos cubrecamas chilotes tranquilizan la tarde y el silencio le tiene sujeta las cuerdas vocales.

Relojería fina

Camino congelado

Los pies se detuvieron frente a la indiferencia. Las manos se soltaron de donde siempre están y los bolsillos resultaron el mejor hogar para protegerse del frío.

Uno, dos, tres pasos y nada. El camino se había detenido para pasar de una larga caminata a un estancamiento que hacía que sufrieran sus extremidades. Ellos querían más.

Era posible que ningún genio tuviera la respuesta. La bola de cristal tan solo colocaba las cartas, el resto sería cuestión de tiempo. ¿Habrá más qué hacer?.

Ambos querían tomarse de las orejas y sentir la respiración que se sostenía ya de un hilo. Ni la edad, ni el tiempo y ni siquiera las pocas ganas de seguir podían con la fuerza de la mirada. Esa misma que los vio nacer frente a la luna.

El silencio a veces grita con fuerza. Alguna vez lo dijeron todo, pero a pesar de eso, aún queda mucho de qué hablar.

Divino infierno

Ángel - Demonio
El reloj se detuvo para ambos y las interrogantes se volvían infinitas ante la negativa inminente.
Todo lo que las cuatro pupilas habían observado hasta ese momento era hermoso, digno de una fotografía constante. Sin embargo, el tiempo congelado a sabiendas, fue el motor para detonar lo que ahora se siente como un dolor que penetra día a día.
Era sublime y celestial. Sonrisa angelical y maravilla pura. Todo lo que le rodeaba era oro, colores y sabores. A uno le gustaba la efervescencia del otro y al otro la perfección del uno.

Viajes a las estrellas, pies en el agua, promesas del cielo y el infierno se hacían presentes en el baile nocturno de cada visita.

Todo brillaba a su alrededor hasta que un corte jamás pactado corrió la cortina sin haber más argumentos.

No hay explicación hasta ahora de lo que sucedió con el ángel-demonio. Sólo se sabe que las promesas se fueron enterrando en la arena, la misma que cobijó las lágrimas y las súplicas sin vuelta atrás. No hubo despedidas. Tampoco buenos deseos.

Ahora queda el sabor del destino. ¿Los caminos toparán en algún lado?¿Alguna vez serán cuatro pupilas nuevamente?.

La perfección se volvió terrenal y el pasado...pasado. El uno "dice", el otro espera.

Él era Belial y ella con su nombre, un guión bajo y el 17.

Ampolleta quemada

Relativa dicontomía
Protagonista se encontraba sumido en un túnel luminoso en donde todo partió oscuro y seguramente terminará también así.
Los pasos se escuchaban en la oscuridad absoluta.

Pá, pá, pá.

El tubo fluorescente en el que se encontraba protagonista era reluciente, algo nunca visto por los zapatos ya embarrados de pasado, presente y quizás futuro. Su sonido constante era enloquecedor.

Tzz, tzz, tzz.

Como la luz no dejaba ver el espacio, protagonista tocaba todo cuanto podía alcanzar (eso como queriendo aferrarse a cualquier cosa que no lo hiciera caer), logrando que sus manos hicieran sonidos similares a aplausos, pero no iguales.

Tá, tá, tá.

El negro del exterior se veía próximo. Protagonista no sabía a ciencia cierta qué era lo mejor: o quedarse en la luz, o sumergirse en la total oscuridad. La duda, lo hacía titubear.

Mmm, mmm, mmm.

Nuevamente los pasos de los zapatos embarrados hacían perder el misterio. Lo acuoso del asunto, hacía sonreir a protagonista, quien había olvidado por un momento la ansiedad antes descrita con el dilema del tubo.

Plaf, plaf, plaf.

De pronto, no hubo más que un grito desesperado. De protagonista no se supo más.

Ahhhhhhhhhhhhhhhh.

Existencias en pena

Lavidanoesmásqueesto
Primero cigarro: un montón de sensaciones perennes no la dejan levitar.
Primer café: las imágenes son simplementeaterradoras.
Se levanta siempre a la misma hora. Sabe lo que no hace.
La rutina consiste en asomar los pies al suelo, enderezarse cuan flor buscando el sol, caminar hacia el baño y encontrar la primera pista que le indique qué es lo que hace hoy despierta otra vez.
Segundo cigarro: la agonía comienza.
Segundo café: la vorágine hace que pierda el sentido de la realidad.
Recuerda a la misma hora. El pasado la encarcela.
Revuelve un cajón atestado de fotos, se encamina hacia la cocina y allí mata un par de hormigas. Intenta recordar nuevamente qué es lo que hace despierta hoy.

Tercer cigarro: el teléfono suena. Siempre es la misma persona la que llama.
Tercer café: El estómago se le revuelve. El asco la conmueve.
Termina con la llamada. Se pone de pie y deja caer la taza con sólo unas gotas de café. El cigarro ya se había consumido y el sueño nuevamente llegaba, esta vez, en horario vespertino.
No hay motivos para continuar. Ni sabe el por qué está despierta hoy.

After that: 14 de febrero... a mí la flecha me llegó en el ojo.

¿¡Fiesta!?

La fiesta del patrimonio cultural
Saliéndome de la línea editorial del Alto Subterráneo y subiendo al ático por algunos momentos, les cuento que el miércoles 8 de febrero, la revista Patrimonio Cultural lanzó su edición número 38 con un jolgorio en el Centro Arte Alameda.

El tema que mueve a la nueva publicación es la Fiesta, por lo tanto un brillo a las 22:00 horas no venía nada de mal, sobre todo si se trataba de algún evento cultural en la gran ciudad (luego explicación de cómo fue).

En este número, que puede ser adquirido en los quioscos de la capital (no sé si en regiones), podrán encontrar artículos relacionados con este tema del brillo, malón, salida, junta. Todo acerca de la fiesta.

Los invito a conocer de esta revista.

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Con don Kral llegamos a eso de las 21.45 hrs. al lugar. Sólo una pareja nos acompañaba en la espera.

De pronto, las coincidencias de la vida, nos asomaron a Daniel, quien también andaba merodeando por esos lares en busca de "satisfacción cultural". Con él compartimos unos minutos y luego...bien luego (23.00 hrs.) nos hicieron pasar al Living. Allí nos esperaba el evento de lanzamiento.

Con respecto al ambiente, las pupilas esperaban más. Discursos que tanteaban terreno, oscuridad demasiado luminosa. No había magia.

11.30 hrs. Ya estábamos fuera. Con revista en mano por supuesto. Después de todo "los primeros 50 invitados se llevan una revista gratis".

After that: el comentario del evento nada tiene que ver con la publicación. Insisto, los invito a conocer Patrimonio Cultural.

Cuenta cuentos

El viernes, la “cleta” y yo
Todos los viernes tomaba su bicicleta para salir raudo hacia la biblioteca.
- Lo siento hijo. No tengo dinero para comprarte el libro.
La “cleta” era sencilla. Para amononarla, le colocaba por entre los rayos de la rueda un trozo de plástico para que el sonido simulara una motocicleta.
- ¡Tu bicicleta es chori!.
Tomaba su morral, ataba los cordones de sus zapatillas rotas ya por tanto andar y partía a la biblioteca que quedaba no tan cerca ni tan lejos de casa.
- Quiero un ejemplar de “Platero y yo” por favor.
Y allí tomaba asiento. Quedaba poco para la prueba y debía terminar la lectura.
“Platero es pequeño, peludo, suave; tan blando por fuera, que se diría todo de algodón...”.
A sus ojos les resultaba difícil seguir línea por línea. El ruido de las micros, del señor vendiendo helados, las mujeres gritoneando a sus hijos y la bibliotecaria hablando por teléfono. Todo le resultaba agobiante.
- Tendrás que volver la otra semana.
Al llegar a casa, no paraba de hablar de lo nuevo que había visto y aprendido. Cantidad inimaginable de estantes, libros llenos de ilustraciones; algunas a color y otras en blanco y negro, muchas personas y el cartel de “silencio” colgado en la pared.
- Cuando grande seré dueño de una biblioetca.
Por las noches, soñaba que iba montado en un libro gigante y que muchas letras le seguían. Él era el rey del abecedario. Todos los acentos se rendían a sus pies.
- ¿Algún día podré tener mi propio burrito?.
Otro viernes. La “cleta” estaba apoyada en la pared esperando por el viaje. Pantalones cortos, zapatillas gastadas, morral de cuero, peinado hacia atrás.
- Quiero un ejemplar de “Platero y yo” por favor.
- Lo siento. Están todos prestados. Tendrás que volver el próximo viernes.

Varita mágica

El mago que durmió

Aquel mago que se duerme,

¿se lo lleva la corriente?.

Quizás sólo la varita aposente

aunque sus ojos se cierren.

La magia continúa o

¿sólo se queda enterrada en los árboles?.

Y si el mago duerme:

¿los ojos de sus aprendices siguen viéndole?,

¿o le dejan solo por un momento hasta que el ave negra rauda pase?.

Emparejado de por vida

La dialéctica de un roedor
El señor castor dijo:
Pobre de aquel que llegue hasta mis tierras y usurpe la madera con la cual me alimento.
Es por eso que hoy, alzo mi mano para decir que estoy muy disgustado. Estos hombres nos han quitado nuestra materia prima. ¿Cómo haremos los embalses para navegar por el río?.

¡Chitas! que tengo ira. (Rabia no, porque no estoy enfermo). Y ustedes, pobres de espíritu, ¿no se dan cuenta de lo que hacen?.

Talan y talan para hacer sus horribles casas, muebles y demases. ¿Y nosostros qué?.

En este día soleado prometo a mi pareja castora, la que conocí hace poco y tengo por seguro que la tendré a mi lado por toda la vida... que haré todo lo posible.

- Y aquí necesito de vuestra ayuda amigos castores.

Que haremos todo lo (im) posiblemente castoriano para lograr nuestro objetivo: tener de vuelta nuestra madera. Nuestra preciada madera.

Escote en "V"

Diez dedos

Maravillados ante tanta distracción visual, los señores y señoritas melancólicos, decidieron dar rienda suelta a sus más escondidos deseos.

Juntos tomaron palco en lo que sería un buen escenario: tallarines, vino, taco alto y humita. Los dedos tiritaban de emoción, siendo los protagonistas de lo que pronto se convertiría en un todo/nada/talvez.

Índice, medio y anular se entrelazaron con sus homónimos mientras la champagne se desbordaba en la pista.

- La-la-lalalalalala.

El vinilo no se cansaba de gritarle a los 7 vientos que la fiesta acababa de empezar. Ni la policía pudo con los dedos que a esas alturas ya mareados recorrían los pasillos.

Qué mesas, qué cantinero, qué propinas. Las luces sólo soñaban con pertenecer a la cuenta final. Ésa que se lleva para la casa.

After that: Si crees que el AltoSubterráneo ha sido una revolución para tus pupilas, un exquisito sabor para tu boca, miles de colores para tu (in) conciente y una lluvia de serpetinas para tu existencia, vota por este blog en el Club de Lulú.

Geometría teatral

Subiendo por Chucre Manzur

En una especie de paralelepípedo, los actores construyeron su propio escenario.

Las luces, el fondo, las imágenes... todo era extraño a los ojos del espectador. Era como un juego nuevo en el que todos, ansiosos, querían saber las reglas.

Las sillas estabn dispuestas de tal forma, que todo se convirtió en espontaneidad pura.

De pronto, un grupo de imágenes bien construidas llegaron a nuestras pupilas, instalándose de inmediato en la cabellera de los asistentes.

- Es algo sencillo, precario, pero nunca visto por lo menos "allá".

Y allí aparecieron un tipo que trabaja de director de películas porno, otro que poseía una extraña relación/intimidad con una tenia saginata y un joven desquiciado por un piano.

Todos monologando. Cada uno tuvo su par de minutos para contar de sus anécdotas. Cada uno se tomó tiempo para charlar consigo mismo y con nosotros.

- Insisto. Es algo simple, pero nunca lo había visto.

After that: una vez más don Kral y sus buenas invitaciones. Después en la Amapola yendo (¿o llendo?) por unas cervezas. Una buena noche.

No vengo a vender...

Grafosíntesis

Hombres muertos caminando

La fila es extensa, ¡vengan a conformarla!

¿Qué?. ¿Que ustedes son diferentes?. Bah'.

Entonces, ¿Por qué tienen el mismo cabello, ropajes, discursos, calzado?

¿Que lo venden en las tiendas?. Bah'.

Vayan entonces por aquel camino, ese de curvas anaranjadas y sabrán que no todas las hormigas deciden guardar para el invierno.

Ese mismo genio que hilaba fideos con una cuerda, los atraerá con su labia común, pero inalcanzable.

A todos nos agrada el helado, mas a pocos nos gusta contemplar a las abejas.

Conformemos la fila, pero despeinemos a quien nos anteceda.

Cadenita de oro

Freakezas
Había una vez un músico llamado Paul y un hada llamada Dannitas. Ellos me enviaron una misiva poética en la cual me invitaban a freakear por los bosques y dejar un legado a todos aquellos maniáticos (as) que tiene este mundo oscuro/luminoso.
Como la señorita seria de más allá ya había participado de esta tómbola, ésta vez el papiro venía con remitente “Eduardo”, tuvo que sentarse sobre una roca (no piedra), y pensar en otras manías que complementaran a la infinitud de rarezas que ya poseía.
Después de filosofar un largo rato, Viddeara decidió hacer un tuti fruti en el que mezclaría en una exquisita frutera lo más granado de sus manías. De esta forma, podría agregar algunas y arreglar otras. Disfruten de esta mixtura.
Cinco hábitos extraños de la SERIA:
a) Cuando todo el mundo enumera de cierta forma, yo lo hago de otra (por ejemplo todos con número, yo con letra).

b) Cuando voy en auto o en micro, sumo los dígitos de las casas o de las patentes. Con eso intento no perder mi lado matemático. (Qué raro sonó eso).

c) Cuando duermo junto a alguien, intento siempre seguirle el ritmo de la respiración.

d) Trato hasta más no poder de no ensuciar mis zapatillas nuevas hasta que ya no se pueda más. (Mi mamá me decía: "sólo te falta levitar para no ensuciarles las suelas").

e) Peco de machista, pero prefiero lo masculino en los doctores, peluqueros, dentistas, etc. (las mujeres son o ¿somos? muy bruscas y porfiadas).
Ahora, como las reglas indican que debo tirarle una bola de nieve a cinco personas para que hagan esto mismo, procedo a elegir a mis juglares:
- Aliosha. Para que escribas un post de vez en cuando =P
- Jordi. Para contemplar la combinación que resulta de sus imágenes y una plumita.
- Betroyer. Para dejar constancia (en forma escrita) de sus manías.
- Graciela. Para que despeje su mente de aquel pasquín y nos cuente de sus freakezas.
- Pancho. Mmmm tipo obsesivo. Quiero ver cuáles son sus manías.
Eso sería pues.
Carpe Diem.

La pluma volátil

Oh' Capitan, my Capitan

Estaba el genio sentado cerca de su escritorio. El loco le decían porque todas las tardes unía fideos a una cuerda recitando poemas de los cuales, la mitad algunas vez los oyó por ahí y la otra los descubrió desnudo frente al río.

Sentado frente al fuego, tomó su pluma y decidió trazar palabras en forma vertical, queriendo disimular su condición, la misma que le impidió una vez entrar en aquel bar del centro.

Los dedos se le iban dentro de su barba; el sombrero bailaba junto a la copa de vino y la chaqueta lucía su mejor negro. Audaz e inteligente como el dueño.

Un grupo de jóvenes le siguieron después de su muerte. Todos comentaban sus versos. La mayoría no los entendía, pero hacía el esfuerzo de igualársele a como dé lugar.

La fila de fideos colgando de la cuerda era infinita y el genio se dedicaba ahora sólo a contemplarla. Las mesas ya estaban llenas.

On the rocks

La peque Vidde de paseo por las rocas

Una vez "alguien" me dijo que las piedras no eran aquellas que uno ve en la calle, la tierra, la plaza... en el suelo.

- No se dice piedras, se dice rocas. Las piedras son ¿la conjunción de rocas?.

"Las rocas son agregados naturales (sistemas homogéneos) que se presentan en nuestro planeta en masas de grandes dimensiones. Están formadas por uno o más minerales o mineraloides". (aquí)
¿Tendrán vida? (el "alguien" me dijo que sí). Qué raro debe ser porque a mí en el jardín (educación pre-escolar) me enseñaron que los seres vivos nacen, crecen, se desarrollan y mueren (igual que los Estados).

Entonces. ¿Cómo las rocas lo hacen para tener roquitas?.

¡Pucha!, yo que tenía súper claro cómo venían los bebés. Ahora tendré que aprender cómo vienen las roquitas bebés al mundo. Y si una roca muere ¿se irá al cielo?. Complicada cosa.

After that: en la foto con unas rocas que tiene mi mamá.

Cortos

Un paseo por el camino arenoso
Sobre los sonidos del jazz
Aliosha y Viddeara, después de una larga caminata junto a la Francesa Jane por las calles de Nuñoa y Providencia (repito, larga caminata), lograron posarse sobre el césped del Parque de las Esculturas, bueno, al frente de éste y al otro lado del Río Mapocho, para poder apreciar lo mejor del jazz en el V Festival de Jazz de Providencia.
Quisieron ver de cerca a Jean - Luc Ponty, pero las entradas se agotaron como si de un rockstar se tratara.
Muy buenos los polacos de Pink Freud (que no se confunda con los de The Wall). Con la maquinita electrónica aquella que utiliza Radiohead para hacer efectos... excelente.
Viernes: día de LatinJAzz

Por ahora, Aliosha y Viddeara no pueden adelantar nada, pero mañana viernes de seguro será un buen día. Poncho Sánchez y el Latin Jazz atenderán sus sentidos y esta vez, más de cerca, pues de entre sus dedos se bambolea la entrada.

Un gato con Fotolog
Que el fenómeno del fotolog haya alcanzado límites insospechados, como los de ser utilizado por millones de personas de todas las edades, gustos, nacionalidades e intenciones, no se compara con el hecho de haber alcanzado incluso a los animales. Así es señores, porque ya está la primera gata con fotolog (por lo menos hasta donde yo sé).
Madame Curie, gata sin raza pero feliz, ya tiene su propia web en donde intenta hacer buenas migas con sus retractores y con quienes sostiene una relación de amor/odio/alergia bastante interesante de conocer. Visítenla.

After that: pequeños cortos con carácter.

Paper boy

El diaaariiiooo
Allí se encontraba nuevamente el chico que repartía los periódicos por las casas del sector.

Con una gorra vuelta hacia atrás, una jardinera de jeans y zapatillas con cordones de diferentes colores, el brazo adiestrado se ponía en contacto con el papel bio-bío y las letras en tinta de mala calidad para lanzar cada trozo de información por encima de las rejas.

Hoy, la novedad era la existencia de dos matutinos nuevos en la ciudad: El Ático y Pauta.

El primero, era un pasquín cultural que relataba en su primera edición acerca de la historia de las salas de cine en Antofagasta y el segundo contaba de la responsabilidad social de la empresa (RSE).

Con esto, el chico o "Paper boy" se ganó sus primeros pesos del día. Los periódicos estaban al parecer buenos, o por lo menos le apuntaban a ciertos puntos que la gente quería conocer. Después de todo, la labor del periodista es ésa. ¿No?.

After that: las fotografías corresponden a las portadas de los reportajes de título de la Seria y la bien perfumada para obtener el título de periodista.

Diseño: Viddeara.

Infanticidio

Sobre un palo de helado
La señorita seria de más allá, pero ésa de más, más, más allá posa radiante junto a sus amigos los Muppets.

Su cuerpo recortado fue puesto sobre un palo de helado naranja para emular una marioneta, títere y/o afin.

After that: palos de helado y serias, se venden por separado.

Maldito calor

Pulgar abajo

Puede que allá afuera haya un lindo día de verano. Que en cada jardín, estén floreciendo miles de pequeñas plantas que juegan a la fotosíntesis cada mañana.

Puede que todos los vecinos se despidan de sus flamantes esposas al mismo tiempo... 1,2,3 beso en la mejilla derecha.

Tras las rejas blancas están las mascotas, listas para ladrar, maullar, roer o lo que sea al compás de los rayos del sol.

En cambio, si bajas al subterráneo, si ves por un instante con atención bajo la tierra, podrás ver la putrefacción de todo el lugar. Las caras amables se convierten en miradas que acomplejan, flojera descomunal, horas del día que pasan sin ninguna piedad y todo se convierte simplemente en nada.

Allí está la princesa, reina de la almohada con sus uñas intactas, la piel tersa y su pelo sedoso y bien cuidado. Su traje, obviamente sin ninguna mancha, vuela armonioso por el césped mal cuidado y las semillas florecen a su lado como si de un homenaje se tratara.

- Yo puedo hacerlo mejor.

¿Entonces por qué no lo haces?

La fila es grande y está ella inmersa en ella. Con una silla de playa por supuesto, sus pies no pueden desgastarse.

Transparencia

La dama en una banca
Mientras tejía, la dama observaba cómo se iba desarrollando la respiración de su gato.

El vientre se hinchaba y luego desinflaba. Así mientras ella cuenta: un revés, un derecho; dos revés, un derecho.

Por la radio se puede escuchar la campaña presidencial y a la dama no le gustan mucho esas cosas.

- Qué van a hacer estos políticos por los pobres viejos. A nosotros nos queda puro morirnos nomás.

¿A quién le hablaba?. Al viento, a su gato, a las canas. Vivía sola desde que el señor de la casa había fallecido por haber respirado un artificial conflicto. Mala cosa.

Todos los días se sentaba en la banca de madera, a eso de las 6 de la tarde (cuando bajaba "la" calor) a mirar cómo los niños gozaban de las últimas gotas de agua que salían por el grifo de la esquina.

- A estos niños hay que lavarles las orejas.

Las arrugas lo decían todo. Imágenes de la dama cargando bolsas, lavando la ropa en la artesa, regando la ruda, la menta y la manzanilla... intentando respirar el último trago de soledad antes de dejar la banca de madera.

Rincones ¿ocultos?

Tras el lente

Allá, cerca del río, existe un príncipe que le canta a la oscuridad.

No es de aquella realeza de capa y corona. No.

Éste posee el don de la música y colgando de su hombro está su no-varita. Su bajo de cinco cuerdas.

A decir verdad, éste es un no-príncipe. Un mago de aquellos que hechizan con tan solo una idea, una frase... una palabra.

En su mente recorren un sin fin de aseveraciones que dejan siempre boquiabiertos a los participantes de la tertulia.

Tras los cristales, se posan los ojos. Aquellos que iluminan su propio camino como queriendo imperar por sobre su existencia.

Sapos, pseudo reyes, mariposas y lechuzas mágicas se sientan a diario sobre las rocas a escucharlo pregonar.

Su labia es exquisitamente envidiable. Su modulación es la correcta y aunque peca de dominguero, la cosa siempre sale bien. El bajo lo ocupa para deleitar a los asistentes. Una especie de bufón serio.

Tras el cristal esconde la magia. Tras el cristal está la verdad. Tras el cristal estás tú.

Corte de cinta

Respiración honda
Las miradas se entrecruzaron como queriendo mantener la normalidad de los días. Esos mismos días que se convirtieron hace poco en semanas.
El estómago apretado indica que la tensión del momento es inminente y que la tinta del lápiz se acaba junto con la respiración.
Las anotaciones indican que los números siempre serán azules y que los resultados irán en alza. A pesa de eso, la preocupación por una "ida a pique" está siempre presente delante de los ojos de ella, quien a su vez, no sabe aún qué es lo que está haciendo con su vida.
- No te preocupes, si todo va a salir bien.
Las cosas han marchado mejor de lo que ella esperaba. El calendario a botado sus hojas en forma amistosa y las horas que indica el reloj han dado la bienveida a cada minuto, sin tener la necesidad de hablar de despedidas.
De pronto, la brisa se coló por entre la ventana y las pocas hojas que se posaban en el cesped, entraron presurosas por la puerta, como si bienvenidas hubiesen sido.
- Apaga el ventilador. Ya no hace tanto calor.

Todo ha ido bien. Las cifras aún les sonríen a todo ese grupo de hormigas que por todos los medios quieren salir triunfadoras en forma mensual.

After that: Ahora corriendo en la senda directamente y sin tropiezos.

Otro calendario

Felisa me muero!

Y el reloj coqueteó con el tiempo y las agujas del reloj sedujeron al momento.

Todo está listo para la celebración.

Manos limpias, brazos y espalda dispuestos y... ¡a saludar se ha dicho!.

En la mesa, las uvas y lentejas festejan al son de la cumbia. La campaña hace trapecio por las cabezas de los comensales y todos expelen buenos deseos y fortuna por doquier.

- Espera tu turno. Al hombre hay que abrzarlo primero.

Feliz año nuevo. Que el 2006 esté lleno de confeti y mermelada.

Quiéranse a ustedes mismos. Luego, repartan abrazos.

Uñas afiladas

La gata gruñona
Hoy quiero presentarles a Madame Curie. Ella es así como la ven: arisca y gruñona.

Miauuu, miauu...

- No te acerques mucho, que te puede morder.

¿Morder?. Curie es definitivamente extraña. Ladra (o gruñe como perro, es igual), rasca las puertas, persigue la pelota y la trae para jugar con ella.

Se pasea como sacando pica. Lentamente y meneando la cola de un lado a otro. Saca chispas de desesperación.

Recuerdo el día que llegó a mi casa. Cabía en la palma de mi mano. Sensible, tierna, querendona.

Sin embargo, a los 5 minutos de tenerla, mis ojos se enrojecieron y de mi nariz corría un río desagradable.

- ¿Qué es esto?. Preguntó mi papá un tanto ofuscado.

- Un gato. (Respueta obvia).

Pocos días se sucedieron hasta comprobar que mi alergia a los gatos era algo inevitable. Y yo con uno en la casa.

En fin, el resultado del test cutáneo era definitivo: "usted es alérgica a los gatos".

Y así se dio la historia. Yo aquí en casa con un gato que al parecer siente mi desesperación. Se recuesta a mi lado, se sacude cerca mío, me estornuda... etc.

Las palabras de mi madre fueron claras: "no se va. La gata no se va".

Y así. Madame Curie se pasea meneando la cola de un lado a otro como queriendo aparentar clase. Yo aquí estornudando serpentinas.

After that: lo más probable es que no alcance a estar antes del 2006 por aquí. Es por ello que les deseo a todos un muy feliz año nuevo. Siéntanse felices con ustedes mismos, luego, repartan abrazos.

Después de 6 días...

Un avícola día
En medio de este acalorado día, tuve la suerte de poder enfrentar a este interesante entrevistado. Un pollo sin cabeza es el invitado de honor hoy.

- ¿A qué se debe tan enorme cuerpo?

- Mira, no tengo idea, pero es impresionante el porte al cual he llegado. Al parecer me inyectaron alguna cosa rarapor ahí. Es triste y si tuviera ojos, no me atrevería a mirarme.

Sobre el lavaplatos de la cocina, aposentó su suave y grasiento ser, que luego (sin ninguna duda), sería cocinado. ¿La forma?, aún desconocida.

- ¿Y qué hay de su familia?

- ¿Cómo voy a saber yo de ellos?. Lamentablemente a cada uno de nosotros nos aislan en una especie de corral individual. Allí somos tratados con esas cosas raras que le comentaba hace un rato atrás.

Con respecto a su cabeza. NADA. No tiene. Por lo tanto, aún no entiendo qué quizo decir cuando le escuché: ¡Tirai' pinta cabrita!.

Pobre don pollo. Allí queda su solitario cuerpecillo. Mientras le corre el agua por la espalda, un cuchillo recién afilado troza cada parte de lo que queda de humanidad.

- Bien rico te quedó el pollo mamá.

Transición

Un minuto por favor
Hoy pido un minuto de descanso.
Que el reloj detenga sus agujas y que el silencio grite con todas sus fuerzas.
- Una almohada por favor.
El viaje fue largo, 18 horas. A pesar de eso, los ojos supieron descansar sujetos a las ventanas y respirando el paisaje que se transformaba de desierto a verde.
Minutos de descanso para esta viajera.
Pronto, novedades.

Nudos en la garganta

A mi papá

Las cosas no acaban aquí.

No hay que tener pena, el corazón siempre palpita con la misma fuerza.

Te quiero, te amo para ser precisa.

Te admiro por el gran hombre que eres:

dedicado, cariñoso (a tu manera), buena persona y muy inteligente.

Hoy es día de despedidas. No hay que estar tristes, nos veremos siempre.

¿Por qué?

Porque nos tenemos el uno al otro dentro de nuestra alma.

Tú me tomabas la mano para poder caminar.

Ahora, yo emprendo el vuelo con las herramientas necesarias.

Tú me las diste, por eso confío.

Los hombres de bien tienen la felicidad en sus manos,

tú eres uno de ellos.

Que las lágrimas sean pasajeras, todos estaremos bien.

Te quiero mucho. Siempre estás en mi corazón.
Tu hija.

After that: el viaje es a Santiago. Allí posaré mis maletas para iniciar una nueva vida. Ya soy periodista, por lo que las comunicaciones (o algo parecido) llaman a la puerta. Nos vemos por aquí. Quizás no con mucha frecuencia, por lo menos los primeros días. El AltoSubterráneo no se cierra.

Principio de despedida

Maletas llenas

Despego con paciencia todos los afiches, posters y pinturas que acompañaron a las paredes durante doce años.

Las marcas del sol dejaron plasmada la existencia de fotografías en la puerta del clóset.

- Fue sin querer. No sabía que se mancharía.

Algunos papeles al basurero, otros a las cajas. Miles de ellas se aprestan para recibir gran cargamento de recuerdos, rabias, alegrías. Todo pa' dentro.

- ¡Tanto cachureo que guardas!. ¿Será necesario?

Hoy, las imágenes se volvieron más lentas. Los pasos de quienes aprecio, quiero y amo eran aletargados, como de película surrealista. Sólo se movían las palabras. Los cuerpos estaban quietos.

Es una lágrima que no tiene ganas de salir a jugar. Prefiere guardarse para el último minuto.

- Sí si me da pena partir.

Intento dejar de lado lo (im)prescindible. En casa se necesita algo de swing.

Las maletas tratan de contener el peso de los años. Libros, luz, amigos... todo al bolso.

Despedidas. Un mal necesario.
After that: ¡Oh por dios!, ¡se me sube la mermelada!.

Su ticket por favor

Aves gregarias

Las plumas quietas lo dicen todo. Ahí estaba aquella ave que, queriendo emprender el vuelo, se encontraba con obstáculos que claramente le hacían presagiar que sus patas no servían para tal efecto.

Junto a su grupo, todos de patas enraizadas, picoteaban el poco maíz que les tiraba 'la mano'. La misma que a veces quita, ahora proporcionaba con mucha atención.

Una de las aves sobresalía de las demás. Como en el cuento del pato feo, la gregaria no tenía más gracia que la de empinar su pico por sobre el resto como queriendo mirar más allá de la granja.

El sol se ponía una, dos, tres y cuatro veces al día. La luna acariciaba a las aves con su manto luminoso/obscuro. Las protegía de quién sabe qué. Allí estaban todas encerraditas.

El río corre tranquilo por esos lares. Las piedras reposan cual inertes sobre el suelo y las vacas, chanchos y caballos conversan de temas ininteligibles.

- En fin, algún día podremos volar.

Escuchan nuevamente desde la ventana los ronquidos del patrón.

- Es un viejo que en el fondo es buena persona.

El sol pegaba fuerte en el césped. Las aves gregarias temen por su futuro. Sin embargo, todo estará bien. Siempre todo sale bien.

Retraso con sonrisa (11 de diciembre)

Entre zanahorias y confeti
Érase una vez, una señorita mágica, quien gustaba de las fragancias más exquisitas del bosque.
Con un vestido rosa y un canasto con zanahorias, la maga recorría cada rincón del paraje que se le entregó a sus ojos, a veces cafés; a veces verdes.
El sol acompaña sus pasos, siempre finos, siempre frescos. Pies delicados, voz suave, cabellos claros.
Todos los ojos la miran pasar. Es que la femineidad que raya en la admiración, pinta cada poro de su piel, como si de un baño de miel de abeja hubiera sido bañada.
Ayer, un par de piernas infantiles: largas y flacas que tomaban helado junto al lago. Hoy, una mujer que destapa realidades y maneja fantasías.
A un lado deja su corazón y al otro un par de naranjas. La dulzura se cuela por su (in)conciencia dejándola presta a deslizarse por todos los cruces que le depare el destino.
La señorita mágica, como toda maga posee una varita. Con ella viaja entre nubes y caramelos. Con ella, nos hace feliz a todos

La llaman Constanza. Yo le digo: regalo de la vida.
After that: a mi hermana en su cumpleaños número 21. Te quiero mucho Magnolia.

Mucama entrometida

Vida en muerte

Todo se salió de control. El médico ya le había aconsejado dejar aquellas sustancias, pero él hizo caso omiso al diagnóstico.

Postrado hace algunas semanas, se dedicó a redactar parte de su vida, como queriendo plasmar todo lo que alguna vez quiso contarle al resto y no podía por causas urbanas.

Día uno: memorias de un filósofo; día dos: recuerdos numéricos; día tres: viaje a Europa.

Y así. La pluma se deslizaba con confianza por el amarillento papel que descansaba sobre la ya añeja madera que ocupaba como mesita de noche.

- Los cables se cruzan con el tiempo amigo. Tú eres el responsable de todo esto.

Y la botella se le vino a la cabeza. Tragos y tragos bebidos junto a los contertulios, solo, con las mujeres que lo enloquecían y las que simplemente le guiñaban un ojo.

La lengua traposa le recordaba la muerte. Le hacía olvidar la vida.

- Pero, ¡qué es lo que estoy diciendo!, si te irás por un motivo muy simple. La vida.

Jamás supo abrir los ojos para contemplar más allá de sus narices. Las cortinas las corría sólo en ocasiones especiales y en uno que otro feriado.

Lamalavida le jugaba una mala pasada y el médico se lo recordó una vez más: "deje estas sustancias. No hay remedio para esto".

Lo mismo que creyó estar perdiendo, lo empuejaba hacia lo que no quería poseer.

After that: desde una red inalámbrica para todo el planeta.

Before that: recomendando Gling - Glo de Björk. Deslizándose por el jazz.

Agua, mucha agua

En el mar, la vida es más sabrosa

Siempre era igual. Descendía lentamente por un túnel vertical luminoso con las ganas de encontrar tan anhelado tesoro.

Desde pequeño le interesó el mar. A pesar de eso, el pavor que le causaba la sola idea de adentrarse nadando, lo hacía desistir de sus sueños e inmiscuírse en cuánta enciclopedia fuera necesario.

Peces abisales, estrellas de mar, hipocampos, esponjas y linternas con ojos. Todo era conocido para su mente. Los pies en las rocas, nunca en el mar.

Andaba como en la luna. Su cuerpo parecía lotar en la arena, esa capa mojada y acolchada que causa tanto placer.

Regocijo era el sentimiento. Entre pequeños peces de colores se abría paso hasta llegar a donde siempre soñó: el hogar de las medusas.

No había más genialidad en ir allí que visitar la trasparente belleza de aquellos "bichos" como les llamaba su madre.

- Mira, son verdaderas jaleas.

- No te acerques mucho, que te puede dar "algo".

Cada uno en su asunto, las especies bailan entre burbujas y plancton. Todos tienen su trabajo definido y al mismo tiempo sus ocupaciones dan paso a la vida en el fondo del mar.

Sube, sube que el oxígeno se acaba. Sólo un par de minutos es suficiente para capturar todo lo que en los libros es imposibe. Su sueño se había cumplido en un sueño.

El más grande se come al más pequeño. En la tierra es igual.

After that: por lo del perrito faldero. Gracias al anónimo conocido por la ¿genial? idea.

Venga, venga ptss ptss

A mi perrito faldero
Tengo un perrito faldero, ¿quién no ha tenido uno alguna vez?.
Peludo o lanudo, da igual. Siempre bien perfumado y con una cinta azul alrededor de su cuello.
- Es macho. A los machos les viene el azul.
Lo saco a pasear todos los días. También cuido de que no se haga pipí dentro de la casa. Ya tiene un árbol con su nombre inscrito sobre el tronco. ¡Qué lindo es mi perrito faldero!.
Le gusta dormir a mis pies. Mi madre le tejió una colcha roja de lana. Él descansa fascinado sobre ella.
- ¡Guau!
- Su primer ladrido ¡Qué emoción!.
Es increíble todo lo que ha aprendido en estos cuatro años. Desde que lo adopté, le he enseñado a hacer trucos como dar la patita, hacerse el muerto, pedir comida y abrir los cajones.
¡Ay!, mi perrito faldero. Lo amo tanto... Es que él es especial. Tiene un intelecto único, es profundo y capaz de ser fiel sin pedir nada a cambio.
Siempre me defiende contra quienes quieren violar mi privacidad.
Ataca perrito faldero, ataca.
Y ahí parte él. Aunque es pequeño, sabe defender bien su territorio.
Amo a mi perrito faldero.

Cielo rosa

Armando pétalos
Así las cosas pasan. De todo lo que uno pudo hacer o decir, el viento se lo lleva a diario para polinizar otros cerebros, otras mentes, otros discursos.

Y así el sol se levanta como si fuera la primera vez que toca con sus rayos el frío mar. La sonrisa está presente, los ojos maravillados buscan el consuelo del perdón y el corazón ruega por un poco más de mermelada.

La aguja e hilo comienzan a dar puntadas. Cada pétalo, cada trozo de tela se remece con el traspaso de quien será fundamental en la elaboración.

Una, dos y tres filas de puntos con hilo. El color debe ser el apropiado... no vaya a ser que las cosas queden a medias y al primer atisbo de brisa, la cosa vaya a transformarse en un puro desastre.

Esta vez, el rosado para los pétalos. Femenino y hasta repulsivo, pero adorable.

- Rosado para niñas, celeste para niños.

El verde del tallo es primordial para dar los últimos retoques. Y ahí está una de las creaciones que causa sonrisas, suspiros y una que otra lágrima. La flor.

Si cierras los ojos y no posees ningún tipo de alergia, inspira hondo y atrae hacia ti la fragancia dulce de las flores. Supongo que traen mensajes. Después de todo, por algo están plantadas ahí.

Que cada uno posea el don de ver más allá de las cosas. Que un pétalo de aquellos que parecen de terciopelo, se apodere de las pupilas de todos aquellos que ven escabroso su futuro. Si todo sale bien, pronto nos veremos empapados del más dulce néctar.

After that: me gustan esas imágenes en las que se muestra el despertar de una flor de manera que se puede percibir toda la evolución.

Sólo basta dejar una cámara grabando por un par (hartos) de horas y luego acelerar los cuadros en edición.

Persecuciones

Y el villano es...

La persecución comienza así: uno expele una aseveración, luego la palabra vuela rauda y se inserta dentro de las cabezas de todos (incluso de quienes nada tienen que ver con el suceso), esto se forman una idea que el 99% es errada y se inicia el juegodel traspaso colectivo de las palabras.
El nunca bien ponderado cahuín tiene por objeto crear ideas, situaciones, estados y qué sé yo, con el fin de que se establezcan nuevas ideas que vayan definitivamente en contra de otra persona, ya sea por mal gusto, porque "cae mal", o porque es débil, extraña, freak, etcétera.

Y aquí viene el dedo acusador que apunta sin piedad contra el corazón de quien expulsó la primera frase. Las miradas juzgan por sí solas. Ceños fruncidos por parte de quienes incluso apoyan la anticipada moción. Es extraño cómo la masa atrae a individuos que no están de acuerdo con ella. La masa es poderosa, come a mordiscos sangrientos.

Y detrás vienen con rocas, palos y flechas. El tiro debe ser perfecto; debes morir o por lo menos cerrar la boca y no hablar. ¿Por qué?, porque así es la cosa nomás.

- ¿Por qué?

- Porque HABÍA que hacerlo.

Había... había... por formalidad. ¡No!, no estoy de acuerdo. Tú te callas.

- Ahhh, ya chao.

Y ahí la cosa cambió. Los rostros amables ahora no dicen, no saluda, no nada, no todo. El ceño se frunce y pasa por tu lado como castigando tus dichos, reprobando tu actitud. La tercera parte aún no se presenta. La primera, ya pasó y la segunda fue desagradable.

Pateaduras

Del cinismo y otras yerbas
Esta vez no habrá nada de convencionalismos baratos, falsas cursilerías ni caras apretadas y sonrientes.

Es inaceptable que, ¿cómo lo digo?... me causa repulsión fijar la mirada en la gente cínica y doble standard. De aquellas que apuñalan a diestra y siniestra y luego corchetean su boca moldeando una hermosa sonrisa.

- No nos iremos sin antes reconocer a quien estuvo con nosotros...

- ¿Qué?

No puedo creer, no me cabe en la cabeza la imagen solapada de ciertos personajes que sin más ni más, voltean su chaqueta en medio de luces, aplausos y fiesta.

Primero la basura y detrás las flores. A un lado el hombro vilipendiado y al otro, la espalda golpeada.

Me sorprenden cada día con sus falsas caretas. Intento ponerme en vuestro lugar, mas no comprendo nada. Nada.

Me bajo del escenario de la falsedad. No quise compartir semejante actitud con ustedes. Espero me disculpen, pero no soporto dos caras iguales/distintas a la vez. Me sobrepasa.

Los focos no presenciaron mi partida. Alivio, porque después la lengua es larga. Larga y venenosa.

After that: Todo iba bien, los quería, admiraba; me apenaba... pero no.